Вот она, строгая жизнь, посмотри, на прорехе прореха,
зеркало около губ, эхо, глядящее в эхо.
И сухие глаза закрывая, волосок к волоску подбирая,
трудные швы теребит и кивает, себя обрывая…
Как ты уйдешь от меня, по-другому живая?
Не покидай, говорю, я еще и еще залатаю.
Видишь, как сыплется ветхая ткань, как иголка дрожит золотая…
− Что мне за дело? я слышу слова, но уже не сыщу утешений,
только на цыпочки встану и шарю вверху, и летят из распахнутой тени
стаи щебечущих, плачущих, беглых и пьющих растений…