Стихи о профессиях
А что у вас? Кто на лавочке сидел, Кто на улицу глядел, Толя пел, Борис молчал, Николай ногой качал.
Случается нередко нам И труд и мудрость видеть там, Где стоит только догадаться За дело просто взяться.
Какой-то Повар, грамотей, С поварни побежал своей В кабак (он набожных был правил И в этот день по куме
Пахнет сеном над лугами… В песне душу веселя, Бабы с граблями рядами Ходят, сено шевеля. Там — сухое убирают;
У меня растут года, будет и семнадцать. Где работать мне тогда, чем заниматься? Нужные работники — столяры
Бежит волна, шумит волна! Задумчив, над рекой Сидит рыбак; душа полна Прохладной тишиной. Сидит он час
С. Н. Величкину Окрестность леденеет Туманным октябрем. Прокружится, провеет И ляжет под окном,- И вновь
Фотограф печатает снимки, Ночная, глухая пора. Под месяцем, в облачной дымке, Курится большая гора.
Пожарник — вот профессия, Достойная наград, Вы люди с большим сердцем, Вам каждый будет рад.
Ты сними, сними меня, фотограф, Так, чтоб рядом звонко пели птицы, Словно в даль смотрю я голубую, Чтоб
Нахожусь всегда в полёте В белоснежном самолёте. Пассажирам помогаю, Прессу, кофе предлагаю.
— Каменщик, каменщик в фартуке белом, Что ты там строишь? кому? — Эй, не мешай нам, мы заняты делом
В театре этом зрители уснули, А роли все известны наизусть. Здесь столько лиц и масок промелькнули, Что
Памяти Иннокентия Анненского А тот, кого учителем считаю, Как тень прошел и тени не оставил, Весь яд
Удел фотографа — прекрасные мгновения, Затвором отсечённые от времени реки… Судьба фотографа — отбросив
– Эй, молодчик! Ты водопроводчик. Загляни в квартиру пять: Стало кухню заливать. С краном кухонным беда
У каждого дела Запах особый: В булочной пахнет Тестом и сдобой. Мимо столярной Идёшь мастерской, — Стружкою
Ты ропщешь, важный журналист, На наше модное маранье: «Всё та же песня: ветра свист, Листов древесных
Был учитель высоким и тонким, с ястребиной сухой головой, жил один, как король, в комнатенке на втором
В жаркое лето и в зиму метельную, В дни ваших свадеб, торжеств, похорон, Жду, чтоб спугнул мою скуку
«Настоящий он художник!» — Все с восторгом говорят, Но в руках его не кисти — Только фотоаппарат.
Папу знает весь район, Мастер он отличный. Со своей бригадой он Строит дом крипичный. Дом среди других
1 Он сидит среди реторт И ругается, как черт: «Грымзы! Кильки! Бабы! Совы! Безголовы, бестолковы — Йодом
Пришла, прошлась по туалету Стара, болезненно-бледна. Нигде глазам отрады нету, Как будто здесь была война!
Хрустя по серой гальке, он прошел Покатый сад, взглянул по водоемам, Сел на скамью… За новым белым домом
Что ты прячешься, фотограф, Что завесился платком? Вылезай, снимай скорее, Будешь прятаться потом.
Солнце за день нагулялося, За кудрявый лес спускается; Лес стоит под шапкой тёмною, В золотом огне купается.
Тщетно, художник, ты мнишь, что творений своих ты создатель! Вечно носились они над землею, незримые оку.
Мы разбили под звездами табор И гвоздями прибили к шесту Наш фонарик, раздвинувший слабо Гуталиновую черноту.
Бежит волна, шумит волна! Задумчив, над рекой Сидит рыбак; душа полна Прохладной тишиной. Сидит он час
Художник Писал свою дочь, Но она, Как лунная ночь, Уплыла с полотна. Хотел написать он Своих сыновей
Ты осторожно закуталась сном, А мне неуютно и муторно как-то: Я знаю, что в Пулкове астроном Вращает
Научилась вышивать я Кур, цыплят и петушков. А еще для кукол платья Сшила я из лоскутков. — Молодец
В кустарнике залегши у дороги, Разбойник под вечер добычи нажидал, И, как медведь голодный из берлоги
Здесь весна, как художник уж славный, работает тихо, От цветов до других по неделе проходит и боле.
Художник, незнакомый с поощреньем, А знаешь ли? В тени пожить не грех: Не ослепляясь счастья опереньем
Если б все профессии на свете Вдруг сложить горою на планете, То, наверно, у ее вершины Вспыхнуло бы
Столько есть профессий разных, Все их нам не перечесть: Есть врачи и водолазы, Токари, шахтеры есть.
В древности Мыслители бывали Как художники и как поэты И бывало краткие давали, Но отнюдь не кроткие
Грохочет Балтийское море, И, пенясь в расщелинах скал, Как лев, разъярившийся в ссоре, Рычит набегающий вал.
Неизвестный художник давнишнего века — Может, был он известен, но в узком кругу — Написал на холстине
Он был хирургом, даже нейро-, Хотя и путал мили с га, На съезде в Рио-де-Жанейро Пред ним все были мелюзга.
Строитель, возведи мне дом, без шуток, в самом деле, чтобы леса росли на нем и чтобы птицы пели.
Душно в кузнице угрюмой, И тяжел несносный жар, И от визга и от шума В голове стоит угар. К наковальне
Преподаватель христианский,— Он духом тверд, он сердцем чист; Не злой философ он германский, Не беззаконный
Грустен и весел вхожу, ваятель, в твою мастерскую: Гипсу ты мысли даешь, мрамор послушен тебе: Сколько
Мне врач твердит: — Поберегите сердце,- И жить и чувствовать спешит оно; Всходите медленнее на высоты,-
АРХЕОЛОГ Он ведёт раскопки В поле и на сопке. И в пустыне южной, И в Сибири вьюжной, И во всех частях
Здесь, на твёрдой площадке яхт-клуба, Где высокая мачта и спасательный круг, У южного моря, под сенью
По улице идет автобус, В нем едет много человек. У каждого — свои заботы, Судьба у каждого — своя.