Стихи о скуке
Сыпь, гармоника! Скука… Скука… Гармонист пальцы льет волной. Пей со мною, паршивая сука. Пей со мной.
Бывают дни, когда душа пуста: Ни мыслей нет, ни чувств, молчат уста, Равно печаль и радость постылы
Посвящение Пускай слыву я старовером, Мне всё равно — я даже рад: Пишу Онегина размером; Пою, друзья
Дорогой скучно-длинною, Безрадостно-пустынною, Она меня вела, Печалями изранила, И разум отуманила, И
Какая была компания, какая резвость и прыть! Понятно было заранее, что долго ей не прожить.
Ныне уже надлежит, увы! мне умереть: Мои все скорби цельбы не могут здесь иметь. Все мое старание, чтоб
Не предавайтесь скуке, это грех Ещё шампанское струится Пускай нам суждено проститься, Но сколько в жизни
В часы забав иль праздной скуки, Бывало, лире я моей Вверял изнеженные звуки Безумства, лени и страстей.
Боюсь скуки… Боюсь скуки… Я от скуки — могу убить! Я от скуки — податливей суки, бомбу в руки — буду бомбить!
Страшно и скучно. Здесь новоселье, Путь и ночлег. Тесно и душно. В диком ущелье — Тучи да снег.
Мне не жаль, что ушла весна, Что за ней ушло и лето; Только жаль, что после сна Не вижу радостного света.
Зачем безвременную скуку Зловещей думою питать, И неизбежную разлуку В унынье робком ожидать?
Грусть, печаль, тоска да скука повстречались у кровати, а виной тому – разлука, да и ревность виновата…
Бросьте скуку, как корку арбузную, — Небо ясное, лёгкие сны. Парень лошадь имел и судьбу свою Интересную
Ждёт листопада в страхе Даже листва берёз, Ветви в прощальном взмахе Капли роняют слёз. Словно в предсмертной
Скука — это пост души, когда жизненные соки помышляют о высоком. Искушеньем не греши. Скука — это пост
Прости за то, что вызвал сожаление.. За то, что не сумел тебя увлечь… За скуку и за лишние сомнения.
1 День за днем все сидит у крыльца лесовик И уныло стучит колотушкой бессонной. Клен листвою поник, а
В детский сад пришла я с мамой, Как остаться мне одной?.. Я сказала маме прямо: — Уведи меня домой!
Сам себя я ненавижу, Не страшуся ничего; Окончания не вижу Я страданья моего. Сердце стонет, Взор мой
Я скучаю, безумно скучаю По твоим тёмно-карим глазам, Их томяще — бездонному раю, Их непознанным мной чудесам.
Как скучно в «одиночке», вечер длинный, А книги нет. Но я мужчина, И мне семнадцать лет. Я, «Марсельезу»
В лето тысяча и триста Восемьдесят три, под праздник Сан-Губерто, в Сеговии Пир давал король испанский.
Скучаю я, — но, ради Бога, Не придавайте слишком много Значенья, смысла скуке той. Скучаю я, как все
Мне жаль самого себя, других, всех людей, зверей, птиц… всего живущего. Мне жаль детей и стариков, несчастных
Скучно, девушки, весною жить одной: Не с кем сладко побеседовать младой. Сиротинушка, на всей земле одна
Прилетела, сердце раня, Телеграмма из села. Прощай, Дуня, моя няня,- Ты жила и не жила. Паровозов хриплый
Кого роскошными пирами На влажных Невских островах, Между тенистыми древами, На мураве и на цветах, В
Когда на лице твоем холод и скука, Когда ты живешь в раздраженье и споре, Ты даже не знаешь, какая ты
Страшней, чем горе, эта скука. Где ты, последний терн венца, Освобождающая мука Давно желанного конца?
Гирей сидел потупя взор; Янтарь в устах его дымился; Безмолвно раболепный двор Вкруг хана грозного теснился.