Стихи Маргариты Алигер

Мне жалко радостей ребячьих, которых больше в мире нет,- одесских бубликов горячих, дешевых маковых конфет.

В кибитках у колодцев ночевать случалось и неделями подряд. Хозяева укладывали спать ногами к Мекке,—

Есть в Восточной Сибири деревня Кукой горстка изб над таежной рекой. За деревней на взгорье — поля и

Милые трагедии Шекспира! Хроники английских королей! Звон доспехов, ликованье пира, мрак, и солнце, и

Первый шорох, первый голос первого дрозда. Вспыхнула и откололась поздняя звезда. Все зарделось, задрожало…

Какая осень! Дали далеки. Струится небо, землю отражая. Везут медленноходые быки тяжелые телеги урожая.

Стихи должны поэту сниться по сотне памятных примет. Как пешеходу в зной — криница, глухому — утренняя

Вошла в мою душу откуда-то с тыла. Никто и не ждал и не думал о ней. Но вдруг оказалось: душа не остыла

Коптилки мигающий пламень. Мы с Диккенсом в доме одни. Во мраке горят перед нами больших ожиданий огни.

Я хожу широким шагом, стукну в дверь, так будет слышно, крупным почерком пишу. Приглядел бы ты за мною

Я в комнате той, на диване промятом, где пахнет мастикой и кленом сухим, наполненной музыкой и закатом

Крутой обрыв родной земли, летящий косо к океану, от синевы твоей вдали тебя я помнить не устану.

…На скрещенье путей непреложных дом возник из сырой темноты. В этой комнате умер художник, и соседи свернули холсты.

Если было б мне теперь восемнадцать лет, я охотнее всего отвечала б: нет! Если было б мне теперь года

Светлые, прозрачные глаза твердости остывшего металла… Не о вас ли много лет назад, смолоду, я думала, мечтала?

Все сделанное человеком рассказывает нам о нем, отмечено не только веком, не только годом — каждым днем.

…И впервые мы проснулись рядом смутным утром будничного дня. Синим-синим, тихим-тихим взглядом ты глядел

Я замечаю, как мчится время. Маленький парень в лошадки играет, потом надевает шинель, и на шлеме красная

Слезу из глаз, как искру из кремня, хорошим словом высечь — что за диво! Не в этом дело. Слово — не огниво

Поезда Окружной дороги раскричались, как петухи. Встав на цыпочки на пороге, входит утро в мои стихи