«Мысли о горизонте — порожденье ума невротика.
Выморочный туман.
А сам горизонт — не материя, а просто оптика,
трюк, обман!»
Море блестит, лицо у него — рябое.
Вверху, как лоскут, оторванный от прибоя,
чайка танцует в небе, выцветшем и безликом,
как пьяная женщина — с истеричным криком.
Лоскут этот — просто чайка, а никакая ни пена.
Пена — то, что на камне тает так постепенно,
превращаясь из лоскута в лохматую ветошь,
а после — в кружок пятна, что даже и не заметишь.
А потом она высыхает, не оставляя следа…
Под черною толщей моря течет вода.
Это подводное теченье —
как внутреннее кровотеченье…
Море мрачнеет, как ума помраченье.
Море похоже на мозг. При всей его грации,
крыша у моря конкретно едет.
И рыбы снуют в глубине его, словно галлюцинации
больного, который бредит.
И этот больной по ряду причин
абсолютно неизлечим…
2004