Современные стихи о любви
вижу сырую землю — и хочется играть в ножички вижу сухой асфальт — и хочется играть в классики вижу проточную
Один умножить на один равняется один Отсюда вывод, что вдвоем ты все равно один Отсюда вывод, что вдвоем
Маленькая поэма Мише Королю, поэту 1. Этот проспект, как любая быль, Теперь вызывает боль. Здесь жил
А я уже на финишной прямой, И расстоянье с каждым днём короче. А ты всё тянешь время, милый мой, И замуж
Ты, любимый, у меня не первый. Сколько было, счёт я не вела. Прошлое взлетело птицей серой, Вздрогнули
Я. Ниспадающая. Ничья. Беспрекословная, как знаменье. Вздорная. Волосы в три ручья. Он — гримаска девчоночья
Если мужчина не ваш — Это не принц, а багаж… Это обиды и гнев… Это банальный припев… Если мужчина не
Любовь искали и не находили, Любовь теряли и не берегли «Любви не существует», — Люди говорили… А сами…
Как у того осла морковь, перед лицом — зеркало. Долго, к себе питая любовь, я за собой бегала.
Я устала тебя провожать, Слезы лить перед дальней дорогой, За тебя постоянно дрожать И терзать свое сердце тревогой.
В новой топографии, где каждый перекресток приглашает умереть… М.Щербаков 1 Возвращенье на место любви
Снова осень сгорела пожаром На пороге холодной зимы. Говорят, мы с тобою не пара И не сможем быть счастливы мы.
Снова осень сгорела пожаром На пороге холодной зимы. Говорят, мы с тобою не пара И не сможем быть счастливы мы.
Усталая серость разлита по свежим холстам. Я верила в солнце, гулявшее по небу гордо, Но город пронизан
Я упрекать тебя не буду, А вот не плакать не проси. Приходишь ты ко мне по будням И вечно смотришь на часы.
Я хочу ему готовить ужин… Обнимать в прихожей босиком… Я его давно считаю мужем… Мужем!!! Не любовником
Хотите, расскажу вам о любви? Но не о той, что страсть, разврат, беспутство, Что разжигает нам огонь
Твоя хладность — как грелка аппендициту. Твоя страстность — как холециститу лёд. Твоё сердце, даже когда
Снаружи это называется Подъезд. И изнутри — Подъезд. Скажи, нелепость? Ему бы надо называться Крепость
Дождь по лужам хлопающим лупит, Хлещет по троллейбусам безбожно… Господи! Никто меня не любит.
Я развлекалась на балу, Ждала карета на углу, Весёлый кучер был высок и синеглаз. Была я пьяною слегка
Ты мне сказал: «Куда ты в дождь? И ночь такая тёмная.» От слов твоих то в жар, то в дрожь Меня бросало, помню я.
Они рядом сидели, обнявшись любя. Она тихо спросила: «Что я для тебя?» Немножко подумав, с мечтами в
Четыре года рядом с ним… Моя нерадостная дата. Я им наказана одним За то, что в чем-то виновата.
Как зарождается любовь, Каким путем она приходит? Как души спутника находят, Как выбирают плоть и кровь?