Стихи о поэтах

Отделкой золотой блистает мой кинжал; Клинок надежный, без порока; Булат его хранит таинственный закал

Лишь гении доступны для толпы! Ho ведь не все же гении — поэты?! Не изменяй намеченной тропы И помни

Молодежь! Ты мое начальство — Уважаю тебя и боюсь. Продолжаю с тобою встречаться, Опасаюсь, что разлучусь.

Поэт, пророк, орловский знатный барин, Твой тонкий ум и нежный слух любя, О, как уверю я тебя, Что я

Ю. Балтрушайтису Тебе известны, как и мне, Непобедимые влечения, И мы — в небесной вышине, И мы — подводные течения.

Я хотел бы ходить по дорогам времён, как по нашей стране из района в район. Я хотел бы ходить и в дожди

Когда в давящей тьме ночей, Христа заветы исполняя, Твой прах под грудою камней Зароет в грязь душа святая

Сердце трепещет отрадно и больно, Подняты очи, и руки воздеты. Здесь на коленях я снова невольно, Как

Поэт в изгнаньи и в сомненьи На перепутьи двух дорог. Ночные гаснут впечатленья, Восход и бледен и далек.

Я не о тех золотоглавых певцах отеческой земли, что пили всласть из чаши славы и в антологии вошли.

Средь голых стен, изъеденных клопами, Ни в смерть, ни в страсть не верящий давно, Сидит поэт, и пялится

Он, сам себя сравнивший с конским глазом, Косится, смотрит, видит, узнает, И вот уже расплавленным алмазом

За городом вырос пустынный квартал На почве болотной и зыбкой. Там жили поэты,- и каждый встречал Другого

Поэт, ты должен быть бесстрастным, Как вечно справедливый бог, Чтобы не стать рабом напрасным Ожесточающих тревог.

Предощущение стиха у настоящего поэта есть ощущение греха, что совершен когда-то, где-то. Пусть совершен

Подумаешь, тоже работа, — Беспечное это житье: Подслушать у музыки что-то И выдать шутя за свое.

Век шествует путем своим железным, В сердцах корысть, и общая мечта Час от часу насущным и полезным Отчетливей

Эту книгу мне когда-то В коридоре Госиздата Подарил один поэт; Книга порвана, измята, И в живых поэта нет.

Его приговорили к высшей мере, А он писал, А он писал стихи. Еще кассационных две недели, И нет минут

Поэт печальный и суровый, Бедняк, задавленный нуждой, Напрасно нищеты оковы Порвать стремишься ты душой!

Элегия Друг Ты в жизни только расцветаешь, И ясен мир перед тобой,- Зачем же ты в душе младой Мечту коварную питаешь?

В майский вечер, пронзительно дымный, Всех побегов герой, всех погонь, Как он мчал, бесноватый и дивный

Procul este, profani.* Поэт по лире вдохновенной Рукой рассеянной бряцал. Он пел — а хладный и надменный

Ни в благодушии ленивом, Ни в блеске славы, Ни в тени — Поэт не может быть счастливым В тревожные для мира дни.

1 Править поэму, как текст заокеанской депеши: Сухость, ясность, нажим — начеку каждое слово.

И средь детей ничтожных мира, Быть может, всех ничтожней он. А. С. Пушкин С детских лет избегающий драк

Поэт! не дорожи любовию народной. Восторженных похвал пройдет минутный шум; Услышишь суд глупца и смех

Жизнь поэта Не простая штука, Если он страстями опален, Жизнь поэта, Да не жизнь, а мука, Если он влюблен,-

Ты губы сжал и горько брови сдвинул, А мне смешна печаль твоих красивых глаз. Счастлив поэт, которого

Он ходит по комнате и замерзает. Но странно подумать, как зябнет пальто. И стужа за окнами напоминает

Поэту мужества не надо. Поэт стоит в другом ряду. Орфей, вернувшийся из ада, Стыдится петь: он был в аду.

У поэта два царства: одно из лучей Ярко блещет — лазурное, ясное; А другое безмесячной ночи темней, Как

И поэт чему-то учит, Но не мудростью своей: Ею он всего скорей Всех смутит иль всем наскучит.

Поэт не может без любви, Среди классических дуэтов, И Маяковский с Лилей Брик, И множество других поэтов.

Поэты — пророки! но много ли стих их, Пусть певчий, расскажет об том нам, Что в гибельной глуби их призрачных

Как осень изменяет сад, Дает багрец, цвет синей меди, И самоцветный водопад Снегов предшествует победе

Когда с тобой сроднилось вдохновенье, И сильно им твоя трепещет грудь, И видишь ты свое предназначенье

«Поэт в России больше чем, поэт», Но почему, кто даст ответ, Он что, пророк или святой, Ответит на вопрос любой?

Престань, мой друг, поэт унылый, Роптать на скудный жребий свой И знай, что бедность и покой Ещё быть

Черен бор за этим старым домом, Перед домом — поле да овсы. В нежном небе серебристым комом Облако невиданной красы.

Среди обугленных развалин, средь унизительных могил — не безнадежен, не печален, но полон жизни, полон

Когда Рафаэль вдохновенный Пречистой девы лик священный Живою кистью окончал,- Своим искусством восхищенный

Пока не требует поэта К священной жертве Аполлон, В заботах суетного света Он малодушно погружен;

Поэтам следует печаль, А жизни следует разлука. Меня погладит по плечам Строка твоя рукою друга.

Блажен озлобленный поэт, Будь он хоть нравственный калека, Ему венцы, ему привет Детей озлобленного века.

О чем, прозаик, ты хлопочешь? Давай мне мысль какую хочешь: Ее с конца я завострю, Летучей рифмой оперю

Тебе знаком ли сын богов, Любимец муз и вдохновенья? Узнал ли б меж земных сынов Ты речь его, его движенья?

Он вселенной гость, ему всюду пир, Всюду край чудес; Ему дан в удел весь подлунный мир, Весь объем небес;

Толпой пришли к поэту стар и млад, Уже гостями полон дом его. Поэт повел их в тот роскошный сад, Что

Дверь отперта. Переступи порог. Мой дом раскрыт навстречу всех дорог. В прохладных кельях, беленных известкой