Современные стихи о Родине, России

Отгуляла Русь, Россия отгуляла. Всё продали, пропили в чиста. Что осталось, только честь и слава, Да

Тянемся взглядом за стаей гусиной, Но остаёмся с тобою, река. С этой пылающей горькой осиной, С полем

Небеса набухшей парусиною Тянут лето красное на дно. Залетело пёрышко гусиное В полуотворённое окно.

Тысячелетье пошло на недели, И уж не шагом, просто бегом. Что же на грустной Руси мы успели?

У карты бывшего Союза, С обвальным грохотом в груди, Стою. Не плачу, не молюсь я, А просто нету сил уйти.

Затянулись страны моей старые раны Голубой лебедой. Видно, снова за плуг приниматься пора нам, Запасаться едой.

Целует солнце нивы край, И во дворе плетень. Так засыпает дикий рай Окрестных деревень. Мостятся куры

Вот он, родной пейзаж – Черные волны грязи. Господи, да когда ж В люди? Куда там в князи! В цифрах –

Иные баре, не иные Их взгляды: те же, свысока На тех, кто собственно Россия Была и есть во все века.

В одном краю когда-то жило племя. Привольно размножался древний род. Века его вели. Настало время – И

Всё повторяю фразу, как молюсь, Клоня от горя голову усталую: Безумцы, не растаскивайте Русь Великую

Так тяжко из конца в конец Пересекать Москву – и грустно. Со всей Земли людской сырец Сгребло предательство искусно.

От Балтийска до сопок курильских Распростерлась родная страна. Много мест в ней далеких и близких, Ведь

Казалось: осталось недолго – Вот-вот мы сдадимся в полон. За нами горящая Волга, Последний окоп и патрон.

Течет река в неведомые дали. Течет, где распростерлась моя Русь. Мы многого еще ей не сказали И я к словам

Мужик опять в загуле, А было – гладь да тишь. Но, как грозу в июле, Загул не отвратишь. Терзают детки-бедки

Великая, не знающая края, взлетающая, падать не боясь, единственная, вдребезги родная красавица, низвергнутая

Под синим небом белорусским Познал я радость и беду. Я – белорус, а значит – русский, Таким и в небо я уйду.

И снова не уснуть… Как эта ночь тревожна! Как стрелы чужаков Губительно остры! И мчится встречь судьбы

Расцвела под окнами сирень, Полетел на двор медовый запах. Как медведи – избы деревень Память сжали в

Не представить белый снег Без саней крылатых. Не увидеть тройки бег Да без грив косматых. О земля моих

За вечную Родину нашу, За теплый отеческий кров. А. Прокофьев Я славянин, и стать моя крепка, И вижу