Тени пляшут над столом, тусклый свет сгоняя к ночи.
Дождь. Ущербная луна совершает водный трафик.
Я читаю допоздна стопку старых фотографий,
словно повесть о былом — о хорошем и не очень.
Как рисунки угольком — чёрно-белое пространство.
Будто впрямь защищены от разлуки, от беды и
от морщин и седины, все такие молодые,
только где-то далеко — кто ушёл и кто остался.
В дребезжании стекла звуки времени и ветра,
и летят издалека годы — бешеные кони.
И дрожит моя рука, и дрожит в моей ладони
жизнь,
которая прошла…
невозвратно, незаметно…