Стихи Марии Петровых
За одиночество, за ночь, Простертую во днях, За то, что ты не смог помочь, За то, что я лишь прах, За
Назначь мне свиданье на этом свете. Назначь мне свиданье в двадцатом столетье. Мне трудно дышать без
Мадригал Я вглядываюсь в Ваш портрет Настолько пристально и долго, Что я, быть может, сбита с толку И
Сверчок поет, запрятавшись во тьму, И песенка его не пустословье,— Не зря сверчит, дай бог ему здоровья
Смертный страх перед бумагой белой… Как его рассеять, превозмочь? Как же ты с душою оробелой Безоглядно
О как хорошо, как тихо, Как славно, что я одна. И шум и неразбериха Ушли, и пришла тишина. Но в сердце
Подумай, разве в этом дело, Что ты судьбы не одолела, Не воплотилась до конца, Иль будто и не воплотилась
Мне слышится — кто-то, у самого края Зовет меня. Кто-то зовет, умирая, А кто — я не знаю, не знаю, куда
Тебя, двуполое, таким,- Люблю. Как воздух твой прозрачен! Но долгий сон невыносим,- Твой норов требует: иначе!
Бело-синий город Севастополь, Белокрылый город в синеве… Моря ослепительная опыль В скверах оседала на траве.
А на чердак — попытайся один! Здесь тишина всеобъемлющей пыли, Сумрак, осевший среди паутин, Там, где
Пожалейте пропавший ручей! Он иссох, как душа иссыхает. Не о нем ли средь душных ночей Эта ива сухая вздыхает!
О рьяный дьявол, черт морской… Дремучий Рьявол, спящий в туче Младой воды, на дне… Ногой, Обутой камнем
Полдневное солнце дрожа растеклось, И пламень был слизан голодной луною. Она, оголтелая, выползла вкось
Что ж, если говорить без фальши, Ты что ни день — отходишь дальше, Я вижу по твоим глазам И по уклончивой
Одно мне хочется сказать поэтам: Умейте домолчаться до стихов. Не пишется? Подумайте об этом, Без оправданий
К своей заветной цели Я так и не пришла. О ней мне птицы пели, О ней весна цвела. Всей силою рассвета
«Ты говоришь: «Я не творила зла…» Но разве ты кого-нибудь спасла? А ведь, кого-то за руку схватив, Могла
Там, где хвои да листвы Изобилие слепое,- Соловей плескал во рвы Серебром… От перепоя Папоротник изнемог
Весна так чувственна. Прикосновенье ветра Томит листву, и грешная дрожит. Не выдержит? И этой самой ночью…
За одиночество, за ночь, Простертую во днях, За то, что ты не смог помочь, За то, что я лишь прах, За
Не беда, что жизнь ушла, Не беда, что навсегда, Будто я и не жила, А беда, что без следа, Как в песок вода.
У твоей могилы вечный непокой, Приглушенный говор суеты людской. Что же мне осталось, ангел мой небесный!
Памяти Ю. К. Звонникова Возник из тьмы, Бледнел и близился почти неслышно,- Обломок льда чудесных очертаний
Взгляни — два дерева растут Из корня одного. Судьба ль, случайность ли, но тут И без родства — родство.
И вдруг возникает какой-то напев, Как шмель неотвязный гудит, ошалев, Как хмель отлетает, нет сил разорвать
Немого учат говорить. Он видит чьих-то губ движенье И хочет слово повторить В беззвучных муках униженья.
Я живу, озираясь, Что-то вспомнить стараюсь — И невмочь, как во сне. Эта злая работа До холодного пота
От зноя воздух недвижим, Деревья как во сне. Но что же с деревом одним Творится в тишине? Когда в саду
…И вы уж мне поверьте, Что жизнь у нас одна, И слава после смерти Лишь сильным суждена. Не та пустая
Но только и было, что взгляд издалека, Горячий сияющий взгляд на ходу. В тот день облака проплывали высоко
Вот так и бывает: живешь — не живешь, А годы уходят, друзья умирают, И вдруг убедишься, что мир не похож
Смысл старости печален и суров: За радость покарать, унизить наказаньем… Так, вместо возбуждающих смешков
Слова пустые лежат, не дышат, Слова не знают — зачем их пишут, Слова без смысла, слова без цели, Они
А ритмы, а рифмы неведомо откуда Мне под руку лезут, и нету отбоя. Звенит в голове от шмелиного гуда.
Ночь нависает стынущей, стонущей, Натуго кутая темнотой. Ласковый облик, в истоме тонущий, Манит, обманывая тобой.
Ты живешь, смиренницей прекрасною. Всю себя лишь для себя храня. Доцветаешь красотой напрасною, Прелестью
Судьба за мной присматривала в оба, Чтоб вдруг не обошла меня утрата. Я потеряла друга, мужа, брата
Какой обильный снегопад в апреле, Как трудно землю покидать зиме! И вновь зима справляет новоселье, И
Ни ахматовской кротости, Ни цветаевской ярости — Поначалу от робости, А позднее от старости.
Я здесь любила все как есть, Не рассказать, не перечесть — Весну любила за весну, А зимушку за белизну
Кате Да, все реже и уже с трудом Я припоминаю старый дом И шиповником заросший сад — Сон, что снился
Повеял летний ветерок; Не дуновенье — легкий вздох, Блаженный вздох отдохновенья. Вздохнул и лег вдали
О сердце человечье, ты все в кровоподтеках, Не мучься, не терзайся, отдохни! Ты свыкнешься с увечьем
«Смерть…» — рассыпающийся звук. Иль дроби молоточка вроде? Не все ль равно: смешно. И вдруг Лицом к лицу
Но в сердце твоем я была ведь?- Была: Блаженный избыток, бесценный излишек… — И ты меня вытоптал, вытравил, выжег?
Когда слагать стихи таланта нет,— Не чувствуя ни радости, ни боли, Хоть рифмами побаловаться, что ли
О, какие мне снились моря! Шелестели полынью предгория… Полно, друг. Ты об этом зря, Это все реквизит
Дни мелькают — чет и нечет, Жизнь осталась позади. Что же сердце рвет и мечет, Задыхается в груди?
Если художник неподкупный — Так распишет, что ой-ой. Он любой душе преступной Воздавать привык с лихвой.