Стихи Ричарда Бротигана

Акт смерти — это как автостоп по незнакомому городу поздно ночью, когда холодно и дождь, и ты опять один.

Мы остановились в чудных днях и вышли из машины. Ветер скользил по твоим волосам. Это было так просто

Задумавшись о тебе, я сел в автобус, заплатил за проезд 30 центов и попросил у водителя два билета до

Всё это — словно годы, пока я собирал букет поцелуев с её губ и хранил их в вазе цвета зари в своём сердце.

У меня есть 75-ваттная, ослепительная, долгоживущая лампочка «Хэрмони Хауз» в туалете. Я живу в одной

Хрупкая, увядшая в 37, она носит обручальное кольцо словно в экстазе и внимательно смотрит в пустую чашку