Стихи о музе
Приметы времени подобны Тому, кто в это время жил. В воспоминаньях есть свобода! Доверюсь волшебству
Муза. Музыка. Душа. Песня льётся не спеша. В песне – прожитые дни, Века беглые огни. Жизнь в миру, как
Роняет лес багряный свой убор, Сребрит мороз увянувшее поле, Проглянет день как будто поневоле И скроется
В туман и холод, внемля стуку Колес по мерзлой мостовой, Тревоги духа, а не скуку Делил я с музой молодой.
Богиня струн пережила Богов и грома и булата; Она прекрасных рук в оковы не дала Векам тиранства и разврата.
Когда я ошибкой перо окуну, Минуя чернильницу, рядом, в луну,- В ползучее озеро черных ночей, В заросший
Когда я ночью жду ее прихода, Жизнь, кажется, висит на волоске. Что почести, что юность, что свобода
Я щас взорвусь, как триста тонн тротила, — Во мне заряд нетворческого зла: Меня сегодня Муза посетила
Ни грамот, ни праотцев, Ни ясного сокола. Идет — отрывается, — Такая далекая! Под смуглыми веками — Пожар
Не присягал моей ты Музе, знаю, У Муз чужих ища чужой любви, Случись, тебе понравится какая, Ее стихи
моя муза — любитель блюза, она носит дешёвые блузы. к ней приходишь счастливым, уходишь поэтом.
«Что ты затосковал?» — «Она ушла». — «Кто?» — «Женщина. И не вернется, Не сядет рядом у стола, Не разольет
О муза! наша песня спета. Приди, закрой глаза поэта На вечный сон небытия, Сестра народа — и моя!
Про меня говорят: «Он, конечно, не гений!» Да, согласен — не мною гордится наш век, Интегральных и даже
Неужто музе не хватает темы, Когда ты можешь столько подарить Чудесных дум, которые не все мы Достойны
// Пришла и села… // А. Фет // Я, вероятно, терзаю Музу. // И. Бродский Прежде она прилетала чаще.
Мало мне воздуха, мало мне хлеба, Льды, как сорочку, сорвать бы мне с плеч, В горло вобрать бы лучистое
Замолкни, Муза мести и печали! Я сон чужой тревожить не хочу, Довольно мы с тобою проклинали.
Я музу бедную безбожно Все время дергаю: — Постой!— Так просто показаться «сложной», Так сложно, муза
Нет, Музы ласково поющей и прекрасной Не помню над собой я песни сладкогласной! В небесной красоте, неслышимо
Муза в уборе весны постучалась к поэту, Сумраком ночи покрыта, шептала неясные речи; Благоухали цветов
Муза ушла по дороге, Осенней, узкой, крутой, И были смуглые ноги Обрызганы крупной росой. Я долго её
То не Муза воды набирает в рот. То, должно, крепкий сон молодца берет. И махнувшая вслед голубым платком
Тебе знаком ли сын богов, Любимец муз и вдохновенья? Узнал ли б меж земных сынов Ты речь его, его движенья?
Мне прежде, музы, вы стихи в уста влагали, Парнасским жаром мне воспламеняя кровь. Вспевал любовниц я
Века Августа блистанье, Гордых Медичей вниманье Не пришлось на долю ей; Не обласкана приветом, Распустилась
Не ослеплен я музою моею: Красавицей ее не назовут, И юноши, узрев ее, за нею Влюбленною толпой не побегут.
Две музы на пути его сопровождали: Одна, — как бы ночным туманом повита, С слезою для любви, с усладой
Я музу юную, бывало, Встречал в подлунной стороне, И Вдохновение летало С небес, незваное, ко мне;
Лысый, грязный, как бездомная собака, Ночью он бродил забытый и ничей. Каждый кабачок и каждая клоака
Чтоб истинно звучала лира, Ты должен молчаливым быть, Навеки отойти от мира, Его покинуть и забыть.
Ее муза — конечно, шатенка, Как певица сама, И накидка такого оттенка — Как мечта вне ума… Улови-ка оттенок, попробуй!
Обезьяний стильный профиль, Щелевидные глаза, Губы — клецки, нос — картофель: Ни девица, ни коза.
На объективность Зла и добра, больно умён, грань почто топчешь? Та ли пора? Милый Дамон, глянь, на что ропщешь.
Чтоб мне в моих скорбях помочь, Со мной ты плакала, бывало… Теперь не плачь! Пускай, как ночь, Когда
Все отнято: и сила, и любовь. В немилый город брошенное тело Не радо солнцу. Чувствую, что кровь Во мне
Мы потеряли все — все, даже смех беспечный, Рожденный радостью и теплотой сердечной, Тот заразительный
Что нужды на себя приманивать вниманье Завистливой толпы и гордых знатоков? О Муза, при труде, при сладостном
Ты как будто знала, муза, Что, влекомы и теснимы Жизнью, временем, — с латынью Далеко бы не ушли мы…
Среди рассеянной Москвы, При толках виста и бостона, При бальном лепете молвы Ты любишь игры Аполлона.
Звёзд рассыпанных брильянты Небо тёмное раскрасят. И приснятся музыканту Звуки музыки прекрасной.
Царица снов и детской сказки, Ребяческих веселий мать, Привыкшая в воздушной пляске Детей послушных увлекать!
Умерла моя муза!.. Недолго она Озаряла мои одинокие дни: Облетели цветы, догорели огни, Непроглядная
Выше! Выше! Лови – лётчицу! Не спросившись лозы — отческой Нереидою по — лощется, Нереидою в ла — зурь!
О муза пламенной сатиры! Приди на мой призывный клич! Не нужно мне гремящей лиры, Вручи мне Ювеналов бич!
Дождь по лужам хлопающим лупит, Хлещет по троллейбусам безбожно… Господи! Никто меня не любит.
Любовница дворцов, о, муза горьких строк! Когда метет метель, тоскою черной вея, Когда свистит январь
Среди обугленных развалин, средь унизительных могил — не безнадежен, не печален, но полон жизни, полон
Что, Муза моя! Жива ли ещё? Так узник стучит к товарищу В слух, в ямку, перстом продолбленную — Что Муза моя?
Вам музы, милые старушки, Колпак связали в добрый час, И, прицепив к нему гремушки, Сам Феб надел его на вас.