Стихи о музыке
Сосед соседа звал откушать; Но умысел другой тут был: Хозяин музыку любил И заманил к себе соседа певчих слушать.
Какой тяжелый, темный бред! Как эти выси мутно-лунны! Касаться скрипки столько лет И не узнать при свете струны!
Материя сия бесплотна, В руках нести ее нетрудно. Рембрандт писал свои полотна, А Моцарт изваял на струнах.
Ты — музыка, но звукам музыкальным Ты внемлешь с непонятною тоской. Зачем же любишь то, что так печально
О, музыка! Ты царь в короне, Ты бог, что для людей поет. Особенно, когда Скавронский Шопена с клавиш раздает.
небо одно на всех — бирюза. от края до края. пойдем, выплачем наши глаза на пару с лиловым дождем.
Какая музыка была! Какая музыка играла, Когда и души и тела Война проклятая попрала. Какая музыка во
Милый мальчик, ты так весел, так светла твоя улыбка, Не проси об этом счастьи, отравляющем миры, Ты не
Бьется в тесной печурке огонь, На поленьях смола, как слеза, И поет мне в землянке гармонь Про улыбку
Чет или нечет? Вьюга ночная. Музыка лечит. Шуберт. Восьмая. Правда ль, нелепый Маленький Шуберт,— Музыка — лекарь?
Романса голос узнаю На самом дальнем расстоянье: Стою и мысленно пою, И мне приятно с ним слиянье.
I Когда-нибудь и мы расскажем, Как мы живем иным пейзажем, Где море озаряет нас, Где пишет на песке
Тебя я обнимаю,— И радуга к реке, И облака пылают На Божеской руке. Смеешься,— дождь на солнце, Росится
Мы ищем – рифму или ритм… Но что это, о Боже, — Ведь даже воздух говорит Тому, кто слушать может!
Что такое ноты? Это семь птенцов. Что такое ноты? Это трель скворцов, Это до рассвета соловьи в садах…
Какая участь нас постигла, как повезло нам в этот час, когда бегущая пластинка одна лишь разделяла нас!
1 Я жил над школой музыкальной, По коридорам, подо мной, То скрипки плавно и печально, Как рыбы, плыли
Льются звуки, печалью глубокой. Бесконечной тоскою полны: То рассыплются трелью высокой, То замрут тихим
Сквозь музыку и радость встречи Банально-бальный разговор — Твои сияющие плечи, Твой романтично-лживый взор.
Он счастья ждал… Когда ему дались Все звуки мира — От громов гремучих До лепета листвы; Когда дались
О чем поете утром, тенора?.. Их может слушать всяк, кому охота. Что ж, директивным росчерком пера не
Звучало море в грани берегов. Когда все вещи мира были юны, Слагались многопевные буруны, В них был и
— Откуда музыка? — Не знаю. Я Сумерничал здесь в уголку и думал: Что сладко жить, что (все-таки) любовь
Ещё звучит в моих ушах Седьмого вальса легкий шаг, Как вешний ветерок, Как трепетанье птичьих крыл, Как
Сцена I Комната. Сальери Все говорят: нет правды на земле. Но правды нет — и выше. Для меня Так это ясно
Темно, темно! На улице пустынно… Под музыку осеннего дождя Иду во тьме… Таинственно и длинно Путь стелется
В тот самый день, когда твои созвучья Преодолели сложный мир труда, Свет пересилил свет, прошла сквозь
Звучал орган и вслед ему Струился звук виолончели, Как будто Божии качели Спустились к сердцу моему.
Мне снилась музыка… Я звуки чистые ловил На острия дрожащих веток, Ко мне летели соловьи. Сквозь вьюгу
Каждый день под окошком он заводит шарманку. Монотонно и сонно он поет об одном. Плачет старое небо
О, говори хоть ты со мной, Подруга семиструнная! Душа полна такой тоской, А ночь такая лунная!
Послушайте симфонию весны. Войдите в сад, Когда он расцветает, Где яблони, Одетые цветами, В задумчивость
В симфонической буре оркестра Наступает порой тишина, И тогда после страстного presto, Чуть вздыхая
Я музыкальным чувством обладаю, Я для любви возвышенной рожден И ни на что ее не променяю,- Я в стройные
Без свирели, без флейты, без скрипки, Без певучести соловья Что бы значили эти улыбки, Что везде караулят меня?
Скрипучей старой телегой устало Сползала ночь на застывший закат… И там, где света полоска осталась
В стройных звуках льются песни Гармонической волной; По душе волшебно ходят И проходят с быстротой.
Стихия музыки — могучая стихия. Она чем непонятней, тем сильней. Глаза мои, бездонные, сухие, Слезами
Д.Д.Шостаковичу В ней что-то чудотворное горит, И на глазах ее края гранятся. Она одна со мною говорит
Берёзовая роща – это арфа: На ней играет набежавший ветер Простую, незатейливую песню… К дороге подошедший
Сияла ночь. Луной был полон сад. Лежали Лучи у наших ног в гостиной без огней. Рояль был весь раскрыт
Жил Александр Герцевич, Еврейский музыкант, — Он Шуберта наверчивал, Как чистый бриллиант. И всласть
Вот музыка та, под которую мне хочется плакать и петь. Возьмите себе оратории, и дробь барабанов, и медь.
Люблю наивно с музыкой шкатулки. Их нежных песенок хрусталь; Как светлые осенние прогулки, Они баюкают печаль.
Целует клавиши прелестная рука; И в сером сумраке, немного розоватом, Они блестят; напев на крыльях мотылька
За Паганини длиннопалым Бегут цыганскою гурьбой — Кто с чохом чех, кто с польским балом, А кто с венгерской немчурой.
Когда наступает вечер, их становится больше. Они как будто выходят из серых замерзших стен.
Мир эстрады, как прежде, неистов. Только есть измененье в судьбе: Выбегают на сцену «артисты» — Аплодируют…
Натянулись гитарные струны, Сердце ждет. Только тронь его голосом юным— Запоет! И старик перед хором
Так было: весна голубела, И женщина древних веков Огонь разводила и пела Под щёлканье шустрых щеглов.