Стихи о музыке

Сосед соседа звал откушать; Но умысел другой тут был: Хозяин музыку любил И заманил к себе соседа певчих слушать.

Чет или нечет? Вьюга ночная. Музыка лечит. Шуберт. Восьмая. Правда ль, нелепый Маленький Шуберт,— Музыка — лекарь?

Какой тяжелый, темный бред! Как эти выси мутно-лунны! Касаться скрипки столько лет И не узнать при свете струны!

Материя сия бесплотна, В руках нести ее нетрудно. Рембрандт писал свои полотна, А Моцарт изваял на струнах.

Ты — музыка, но звукам музыкальным Ты внемлешь с непонятною тоской. Зачем же любишь то, что так печально

О, музыка! Ты царь в короне, Ты бог, что для людей поет. Особенно, когда Скавронский Шопена с клавиш раздает.

небо одно на всех — бирюза. от края до края. пойдем, выплачем наши глаза на пару с лиловым дождем.

Какая музыка была! Какая музыка играла, Когда и души и тела Война проклятая попрала. Какая музыка во

Милый мальчик, ты так весел, так светла твоя улыбка, Не проси об этом счастьи, отравляющем миры, Ты не

Бьется в тесной печурке огонь, На поленьях смола, как слеза, И поет мне в землянке гармонь Про улыбку

Романса голос узнаю На самом дальнем расстоянье: Стою и мысленно пою, И мне приятно с ним слиянье.

В минуты музыки печальной Я представляю желтый плес, И голос женщины прощальный, И шум порывистых берез

Недавно прочёл в газете: в результате множества наблюдений над жизнью и разнообразными формами привидений

Казалось, что он спешил жить, спешил рассказать всё и всем, спешил создавать и любить. и знал, что умрёт

Копну могучей шевелюры На струны скрипки уронив, Скрипач пилил из увертюры Какой-то сбивчивый мотив.

Немного дней таких в году В начале самом лета, Когда играет нам в саду Соловушкина флейта. Пускай не

Невоплощаемую воплотив В серебряно-лунящихся сонатах, Ты, одинокий, в непомерных тратах Души, предвечный

У воздушных ворот, как теперь говорят, перед небесной степью, где вот-вот поплывут полубесплотные солончаки

В тесной хате с разбитой дверью, Где таится в углах суеверье, Слышу музыку. Что это значит?

Ура! На тропке узенькой Встречаются порой Стихотворенье с музыкой, Как парочка весной… И той порой, сердечные

Я в комнате той, на диване промятом, где пахнет мастикой и кленом сухим, наполненной музыкой и закатом

1. все кончено все разгромлено и война окончена но те же деревья те же в небе движутся облака при этом

I Я слышал музыку миров!.. Луна янтарная сияла Над тучным бархатом лугов; Качаясь, роща засыпала….

Вот люди: Моцарт и Сальери. Один, восторженный, парил. Другой безумца к высшей мере, Продумав всё, приговорил.

Мелодии: та хороша, А эта – прелестна… Наверно, музыка – душа, Чем нам и интересна! Её дыхание – в крови

Один музыкант объяснил мне пространно, Что будто гитара свой век отжила: Заменят гитару электроорганы

В ресторане было от электричества рыжо́. Кресла облиты в дамскую мякоть. Когда обиженный выбежал дирижёр

Слепые блуждают ночью. Ночью намного проще. Перейти через площадь. Слепые живут наощупь. Наощупь, трогая

Пока еще звезды последние не отгорели, вы встаньте, вы встаньте с постели, сойдите к дворам, туда, где

Нет на свете лучше инструмента: Голоса, что музыкой живёт. Нет для сердца лучшего момента, Если хор возвышенно

Закинув на спину трубу, Как бремя золотое, Он шел, в обиде на судьбу. За ним бежали двое. Один, сжимая

Я музыку страстно люблю, но порою Настроено ухо так нежно, что трубы, Литавры и флейты, и скрипки — не

Музыки бесполезные звуки, лишние звуки, неприменяемые тоны, болью не вызванные стоны. Не обоснована ведь

Я в музыку порой иду, как и океан, Пленительный, опасный— Чтоб устремить ладью сквозь морок и туман К

П. Чайковскому К отъезду музыканта-друга Мой стих минорный тон берет, И нашей старой дружбы фуга, Все

Музыка, закрученная туго в иссиня-черные пластинки,- так закручивают черные косы в пучок мексиканки и

Продолжается музыка возле меня. Я играть не умею. Я слушаю только. Вот тарелки, серебряным звоном звеня

Порою музыка объемлет дух, как море: О бледная звезда, Под черной крышей туч, в эфирных бездн просторе

Странный звук издавала в тот вечер старинная скрипка: Человеческим горем — и женским! — звучал ее плач.

Когда его били фашисты в концлагере и ухмылялись: «Попался…» — он прятал одно — свои руки костлявые

Мрачен был косоугольный зал. Зрители отсутствовали. Лампы Чахли, незаправленные. Кто-то, Изогнувшись

Люблю, Марина, что тебя, как всех, что, — как меня, — озябшею гортанью не говорю: тебя — как свет!

Что песня? Из подполья в поднебесье Она летит. На то она и песня. А где заснет? А где должна проснуться

Жил-был музыкант Амадей Фарадон, Амадей Николай Фарадон. Когда он на флейте играл тю-лю-лю, лягушки плясали

Я никогда не понимал, Искусства музыки священной, А ныне слух мой различал В ней чей-то голос сокровенный.

Когда и правая и левая рука Чрез волшебство поют на клавишах двухцветных, И звездною росой обрызгана

I Когда-нибудь и мы расскажем, Как мы живем иным пейзажем, Где море озаряет нас, Где пишет на песке

Тебя я обнимаю,— И радуга к реке, И облака пылают На Божеской руке. Смеешься,— дождь на солнце, Росится

Мы ищем – рифму или ритм… Но что это, о Боже, — Ведь даже воздух говорит Тому, кто слушать может!

Что такое ноты? Это семь птенцов. Что такое ноты? Это трель скворцов, Это до рассвета соловьи в садах…