Стихи о поэтах

Отделкой золотой блистает мой кинжал; Клинок надежный, без порока; Булат его хранит таинственный закал

Не трогайте ее,— зловещей сей цевницы!.. Она губительна… Она вам смерть дает!.. Как семимужняя библейская

Всю ночь не спал поэт, писал стихи. Слезу роняя за слезою. Ревела буря за окном, и дом Дрожал, охваченный грозою.

Пускай состарюсь я, беспомощен и сед, И стан согнется мой под грузом трудных лет, Душе состариться не

И он поэт,— о, да!— и он поэт, Мой чудный соловей, мой песенник унылый! Он любит тишину, и ночь, и лунный свет;

Усталый ход, Дремотный круг, Следи иль не следи — Все кто-то впереди идет, А кто-то позади.

Молитва перед поэмой Поэт в России — больше, чем поэт. В ней суждено поэтами рождаться лишь тем, в ком

Лишь гении доступны для толпы! Ho ведь не все же гении — поэты?! Не изменяй намеченной тропы И помни

Молодежь! Ты мое начальство — Уважаю тебя и боюсь. Продолжаю с тобою встречаться, Опасаюсь, что разлучусь.

Поэт, пророк, орловский знатный барин, Твой тонкий ум и нежный слух любя, О, как уверю я тебя, Что я

Ю. Балтрушайтису Тебе известны, как и мне, Непобедимые влечения, И мы — в небесной вышине, И мы — подводные течения.

Я хотел бы ходить по дорогам времён, как по нашей стране из района в район. Я хотел бы ходить и в дожди

Когда в давящей тьме ночей, Христа заветы исполняя, Твой прах под грудою камней Зароет в грязь душа святая

Сердце трепещет отрадно и больно, Подняты очи, и руки воздеты. Здесь на коленях я снова невольно, Как

Поэт в изгнаньи и в сомненьи На перепутьи двух дорог. Ночные гаснут впечатленья, Восход и бледен и далек.

Я не о тех золотоглавых певцах отеческой земли, что пили всласть из чаши славы и в антологии вошли.

Средь голых стен, изъеденных клопами, Ни в смерть, ни в страсть не верящий давно, Сидит поэт, и пялится

Он, сам себя сравнивший с конским глазом, Косится, смотрит, видит, узнает, И вот уже расплавленным алмазом

За городом вырос пустынный квартал На почве болотной и зыбкой. Там жили поэты,- и каждый встречал Другого

Поэт, ты должен быть бесстрастным, Как вечно справедливый бог, Чтобы не стать рабом напрасным Ожесточающих тревог.

Предощущение стиха у настоящего поэта есть ощущение греха, что совершен когда-то, где-то. Пусть совершен

Подумаешь, тоже работа, — Беспечное это житье: Подслушать у музыки что-то И выдать шутя за свое.

Век шествует путем своим железным, В сердцах корысть, и общая мечта Час от часу насущным и полезным Отчетливей

Эту книгу мне когда-то В коридоре Госиздата Подарил один поэт; Книга порвана, измята, И в живых поэта нет.

Его приговорили к высшей мере, А он писал, А он писал стихи. Еще кассационных две недели, И нет минут

Поэт печальный и суровый, Бедняк, задавленный нуждой, Напрасно нищеты оковы Порвать стремишься ты душой!

Элегия Друг Ты в жизни только расцветаешь, И ясен мир перед тобой,- Зачем же ты в душе младой Мечту коварную питаешь?

В майский вечер, пронзительно дымный, Всех побегов герой, всех погонь, Как он мчал, бесноватый и дивный

Procul este, profani.* Поэт по лире вдохновенной Рукой рассеянной бряцал. Он пел — а хладный и надменный

Ни в благодушии ленивом, Ни в блеске славы, Ни в тени — Поэт не может быть счастливым В тревожные для мира дни.

1 Править поэму, как текст заокеанской депеши: Сухость, ясность, нажим — начеку каждое слово.

И средь детей ничтожных мира, Быть может, всех ничтожней он. А. С. Пушкин С детских лет избегающий драк

Поэт! не дорожи любовию народной. Восторженных похвал пройдет минутный шум; Услышишь суд глупца и смех

Жизнь поэта Не простая штука, Если он страстями опален, Жизнь поэта, Да не жизнь, а мука, Если он влюблен,-

Ты губы сжал и горько брови сдвинул, А мне смешна печаль твоих красивых глаз. Счастлив поэт, которого

Он ходит по комнате и замерзает. Но странно подумать, как зябнет пальто. И стужа за окнами напоминает

Поэту мужества не надо. Поэт стоит в другом ряду. Орфей, вернувшийся из ада, Стыдится петь: он был в аду.

У поэта два царства: одно из лучей Ярко блещет — лазурное, ясное; А другое безмесячной ночи темней, Как

И поэт чему-то учит, Но не мудростью своей: Ею он всего скорей Всех смутит иль всем наскучит.

Поэт не может без любви, Среди классических дуэтов, И Маяковский с Лилей Брик, И множество других поэтов.

Поэты — пророки! но много ли стих их, Пусть певчий, расскажет об том нам, Что в гибельной глуби их призрачных

Как осень изменяет сад, Дает багрец, цвет синей меди, И самоцветный водопад Снегов предшествует победе

Когда с тобой сроднилось вдохновенье, И сильно им твоя трепещет грудь, И видишь ты свое предназначенье

«Поэт в России больше чем, поэт», Но почему, кто даст ответ, Он что, пророк или святой, Ответит на вопрос любой?

Престань, мой друг, поэт унылый, Роптать на скудный жребий свой И знай, что бедность и покой Ещё быть

Черен бор за этим старым домом, Перед домом — поле да овсы. В нежном небе серебристым комом Облако невиданной красы.

Среди обугленных развалин, средь унизительных могил — не безнадежен, не печален, но полон жизни, полон

Когда Рафаэль вдохновенный Пречистой девы лик священный Живою кистью окончал,- Своим искусством восхищенный

Пока не требует поэта К священной жертве Аполлон, В заботах суетного света Он малодушно погружен;

Поэтам следует печаль, А жизни следует разлука. Меня погладит по плечам Строка твоя рукою друга.