Стихи о профессиях
А что у вас? Кто на лавочке сидел, Кто на улицу глядел, Толя пел, Борис молчал, Николай ногой качал.
Пахнет сеном над лугами… В песне душу веселя, Бабы с граблями рядами Ходят, сено шевеля. Там — сухое убирают;
Случается нередко нам И труд и мудрость видеть там, Где стоит только догадаться За дело просто взяться.
У меня растут года, будет и семнадцать. Где работать мне тогда, чем заниматься? Нужные работники — столяры
Бежит волна, шумит волна! Задумчив, над рекой Сидит рыбак; душа полна Прохладной тишиной. Сидит он час
Какой-то Повар, грамотей, С поварни побежал своей В кабак (он набожных был правил И в этот день по куме
В древности Мыслители бывали Как художники и как поэты И бывало краткие давали, Но отнюдь не кроткие
Неизвестный художник давнишнего века — Может, был он известен, но в узком кругу — Написал на холстине
Строитель, возведи мне дом, без шуток, в самом деле, чтобы леса росли на нем и чтобы птицы пели.
В театре этом зрители уснули, А роли все известны наизусть. Здесь столько лиц и масок промелькнули, Что
Удел фотографа — прекрасные мгновения, Затвором отсечённые от времени реки… Судьба фотографа — отбросив
У каждого дела Запах особый: В булочной пахнет Тестом и сдобой. Мимо столярной Идёшь мастерской, — Стружкою
Вьется в топке пламень белый, Белый-белый, будто снег, И стоит тяжелотелый Возле топки человек.
Душно в кузнице угрюмой, И тяжел несносный жар, И от визга и от шума В голове стоит угар. К наковальне
Грустен и весел вхожу, ваятель, в твою мастерскую: Гипсу ты мысли даешь, мрамор послушен тебе: Сколько
АРХЕОЛОГ Он ведёт раскопки В поле и на сопке. И в пустыне южной, И в Сибири вьюжной, И во всех частях
Был учитель высоким и тонким, с ястребиной сухой головой, жил один, как король, в комнатенке на втором
«Настоящий он художник!» — Все с восторгом говорят, Но в руках его не кисти — Только фотоаппарат.
По ладожским сонным каналам, Из тихвинских чащ и болот Они приплывали, бывало, В наш город, лишь лето придет.
Пусть не сердятся родители, Что измажутся Строители, Потому что тот, кто строит, Тот чего-нибудь да стоит!
Здесь, на твёрдой площадке яхт-клуба, Где высокая мачта и спасательный круг, У южного моря, под сенью
Если художник неподкупный — Так распишет, что ой-ой. Он любой душе преступной Воздавать привык с лихвой.
Воспитателем надо родиться, Чтоб детей непременно любить. И терпенье иметь, не сердиться, И заботой уметь окружить!
Пришла, прошлась по туалету Стара, болезненно-бледна. Нигде глазам отрады нету, Как будто здесь была война!
Что ты прячешься, фотограф, Что завесился платком? Вылезай, снимай скорее, Будешь прятаться потом.
Тщетно, художник, ты мнишь, что творений своих ты создатель! Вечно носились они над землею, незримые оку.
Над вывеской лечебницы синий пар. Щупает корову ветеринар. Марганцем окрашенная рука Обхаживает вымя
Все кончается, как по звонку, На убогой театральной сцене Дранкой вверх несут мою тоску — Душные лиловые сирени.
Лётчик знает своё дело, В небе водит самолёт. Над землёй летит он смело, Совершая перелёт.
Когда уводят Воду из реки, Взывают к небосводу тростники И шелестят степные ковыли: — Опомнись и умом
Ты кричишь, что я твой изувер, и, от ненависти хорошея, изгибаешь, как дерзкая зверь, голубой позвоночник и шею.
1 Парень был Ванюха ражий, Рослый человек,- Не поддайся силе вражей, Жил бы долгий век. Полусонный по
Бежит волна, шумит волна! Задумчив, над рекой Сидит рыбак; душа полна Прохладной тишиной. Сидит он час
Ты осторожно закуталась сном, А мне неуютно и муторно как-то: Я знаю, что в Пулкове астроном Вращает
…Еще редактор книжки не листает с унылой и значительною миной, и расторопный критик не ругает в статье
Все профессии важны И, конечно, нам нужны Врач, психолог и учитель, Программист и попечитель, Тракторист
У каждого дела запах особый. В булочной пахнет сгоревшею сдобой. Мясом протухшим пахнет мясник.
Картину раз высматривал сапожник И в обуви ошибку указал; Взяв тотчас кисть, исправился художник.
Все впечатленья в звук и цвет И слово стройное теснились, И музы юношей гордились И говорили: «Он поэт!
Мы пока еще ребята, Не умеем мы считать, Может знаний маловато, Но ведь можно помечтать! Я врачом, наверно
Здесь весна, как художник уж славный, работает тихо, От цветов до других по неделе проходит и боле.
Если б все профессии на свете Вдруг сложить горою на планете, То, наверно, у ее вершины Вспыхнуло бы
С. Н. Величкину Окрестность леденеет Туманным октябрем. Прокружится, провеет И ляжет под окном,- И вновь
Пожарник — вот профессия, Достойная наград, Вы люди с большим сердцем, Вам каждый будет рад.
Нахожусь всегда в полёте В белоснежном самолёте. Пассажирам помогаю, Прессу, кофе предлагаю.
Не торопясь, внимательный биолог Законы изучает естества. То был снаряда крохотный осколок, И кажется
Только голые камни, Поросшие мохом. Только клочья тумана На стланике мокром. Только грязные сопки За
Ты — художник Настоящий, Фотографии — Блестящи, Муза пусть Не забывает, Ежедневно Навещает!
Грохочет Балтийское море, И, пенясь в расщелинах скал, Как лев, разъярившийся в ссоре, Рычит набегающий вал.
Он был хирургом, даже нейро-, Хотя и путал мили с га, На съезде в Рио-де-Жанейро Пред ним все были мелюзга.