Стихи о профессиях
А что у вас? Кто на лавочке сидел, Кто на улицу глядел, Толя пел, Борис молчал, Николай ногой качал.
Случается нередко нам И труд и мудрость видеть там, Где стоит только догадаться За дело просто взяться.
Какой-то Повар, грамотей, С поварни побежал своей В кабак (он набожных был правил И в этот день по куме
Пахнет сеном над лугами… В песне душу веселя, Бабы с граблями рядами Ходят, сено шевеля. Там — сухое убирают;
У меня растут года, будет и семнадцать. Где работать мне тогда, чем заниматься? Нужные работники — столяры
Бежит волна, шумит волна! Задумчив, над рекой Сидит рыбак; душа полна Прохладной тишиной. Сидит он час
Над вывеской лечебницы синий пар. Щупает корову ветеринар. Марганцем окрашенная рука Обхаживает вымя
В лесу, возле кухни походной, Как будто забыв о войне, Армейский сапожник холодный Сидит за работой на пне.
Все кончается, как по звонку, На убогой театральной сцене Дранкой вверх несут мою тоску — Душные лиловые сирени.
В ресторане было от электричества рыжо́. Кресла облиты в дамскую мякоть. Когда обиженный выбежал дирижёр
Лётчик знает своё дело, В небе водит самолёт. Над землёй летит он смело, Совершая перелёт.
Рыбак, не езди в бурю, Когда со дна на берег Бегут в лохматой шкуре Чудовища и звери… Пусть сеть другой
…Еще редактор книжки не листает с унылой и значительною миной, и расторопный критик не ругает в статье
Полдня без солнечных улыбок, С настойчивостью крота, Сжат, сдавлен черной лапой глыбы, Дроблю крутую
Все профессии важны И, конечно, нам нужны Врач, психолог и учитель, Программист и попечитель, Тракторист
Фотограф смотрит в объектив, В единый кадр мир вместив. Момент истории для нас Он в кадре сохранит сейчас.
У каждого дела запах особый. В булочной пахнет сгоревшею сдобой. Мясом протухшим пахнет мясник.
Мы по дымящимся следам три дня бежали за врагами. Последний город виден нам, оберегаемый садами.
С. Н. Величкину Окрестность леденеет Туманным октябрем. Прокружится, провеет И ляжет под окном,- И вновь
Фотограф печатает снимки, Ночная, глухая пора. Под месяцем, в облачной дымке, Курится большая гора.
Пожарник — вот профессия, Достойная наград, Вы люди с большим сердцем, Вам каждый будет рад.
Ты сними, сними меня, фотограф, Так, чтоб рядом звонко пели птицы, Словно в даль смотрю я голубую, Чтоб
Нахожусь всегда в полёте В белоснежном самолёте. Пассажирам помогаю, Прессу, кофе предлагаю.
— Каменщик, каменщик в фартуке белом, Что ты там строишь? кому? — Эй, не мешай нам, мы заняты делом
В театре этом зрители уснули, А роли все известны наизусть. Здесь столько лиц и масок промелькнули, Что
Памяти Иннокентия Анненского А тот, кого учителем считаю, Как тень прошел и тени не оставил, Весь яд
Удел фотографа — прекрасные мгновения, Затвором отсечённые от времени реки… Судьба фотографа — отбросив
– Эй, молодчик! Ты водопроводчик. Загляни в квартиру пять: Стало кухню заливать. С краном кухонным беда
У каждого дела Запах особый: В булочной пахнет Тестом и сдобой. Мимо столярной Идёшь мастерской, — Стружкою
Ты ропщешь, важный журналист, На наше модное маранье: «Всё та же песня: ветра свист, Листов древесных
Был учитель высоким и тонким, с ястребиной сухой головой, жил один, как король, в комнатенке на втором
В жаркое лето и в зиму метельную, В дни ваших свадеб, торжеств, похорон, Жду, чтоб спугнул мою скуку
«Настоящий он художник!» — Все с восторгом говорят, Но в руках его не кисти — Только фотоаппарат.
Папу знает весь район, Мастер он отличный. Со своей бригадой он Строит дом крипичный. Дом среди других
1 Он сидит среди реторт И ругается, как черт: «Грымзы! Кильки! Бабы! Совы! Безголовы, бестолковы — Йодом
Пришла, прошлась по туалету Стара, болезненно-бледна. Нигде глазам отрады нету, Как будто здесь была война!
Хрустя по серой гальке, он прошел Покатый сад, взглянул по водоемам, Сел на скамью… За новым белым домом
Что ты прячешься, фотограф, Что завесился платком? Вылезай, снимай скорее, Будешь прятаться потом.
Солнце за день нагулялося, За кудрявый лес спускается; Лес стоит под шапкой тёмною, В золотом огне купается.
Тщетно, художник, ты мнишь, что творений своих ты создатель! Вечно носились они над землею, незримые оку.
Мы разбили под звездами табор И гвоздями прибили к шесту Наш фонарик, раздвинувший слабо Гуталиновую черноту.
Бежит волна, шумит волна! Задумчив, над рекой Сидит рыбак; душа полна Прохладной тишиной. Сидит он час
Художник Писал свою дочь, Но она, Как лунная ночь, Уплыла с полотна. Хотел написать он Своих сыновей
Ты осторожно закуталась сном, А мне неуютно и муторно как-то: Я знаю, что в Пулкове астроном Вращает
Научилась вышивать я Кур, цыплят и петушков. А еще для кукол платья Сшила я из лоскутков. — Молодец
В кустарнике залегши у дороги, Разбойник под вечер добычи нажидал, И, как медведь голодный из берлоги
Здесь весна, как художник уж славный, работает тихо, От цветов до других по неделе проходит и боле.
Художник, незнакомый с поощреньем, А знаешь ли? В тени пожить не грех: Не ослепляясь счастья опереньем
Если б все профессии на свете Вдруг сложить горою на планете, То, наверно, у ее вершины Вспыхнуло бы
Столько есть профессий разных, Все их нам не перечесть: Есть врачи и водолазы, Токари, шахтеры есть.