Стихи о поэзии и стихах

Мне ни к чему одические рати И прелесть элегических затей. По мне, в стихах все быть должно некстати

Выбирай! Но, поэт, не спеши! Не простят- этот выбор из трудных- Люди- правды, Поэзия- лжи, Сам себе-

В поэзии — пора эстрады, Ее ликующий парад. Вы, может, этому и рады, Я вовсе этому не рад. Мне этот жанр

Стихотворение это — одинаково полезно и для редактора и для поэтов Всем товарищам по ремеслу: несколько

О друзья, лишь поэзия прежде, чем вы, прежде времени, прежде меня самого, прежде первой любви, прежде

Ах, это, видимо, пустое, Пора оставить пустяки. Я, видно, многого не стою, Как и мои стихи.

Эхо, бессонная нимфа, скиталась по брегу Пенея. Феб, увидев ее, страстию к ней воспылал. Нимфа плод понесла

Стихотворения чудный театр, нежься и кутайся в бархат дремотный. Я ни при чем, это занят работой чуждых

Что-то стал я повторяться, Сам себе надоедать. Измениться б, потеряться, Объявиться бы опять: Вечность

Какой безумец празднество затеял и щедро Днем поэзии нарек? По той дороге, где мой след затерян, стекается

Не надо бездарных писать стихов! Чем тратить зазря слова, Уж лучше тогда разводить коров Иль где-то пилить дрова.

мне она противна: есть кое-что поважнее всей этой волынки. Однако, даже питая к стихам презренье, можно

Ароматические углеводороды! Люблю, когда столь странные слова Войдут в стихи совсем другой породы.

Поэзия мысли — обязательно акт открытия Чего-то, что удовлетворит людей. От нее не всегда Требовали открытий

Я так стихи свои хочу писать, Чтоб каждой строчкой двигать жизнь вперед. Такая песня будет побеждать

Поэзия — горячий цех, В котором есть огонь для тех, Кто ночью и при свете дня Прожить не может без огня.

О, как одиноко поэту И с правдой своею вдвоём! На публику надо дуэту. Сейчас мы решимся, споём!

Мне не хватает нежности в стихах, а я хочу, чтоб получалась нежность — как неизбежность или как небрежность.

Ах, фокуса не хочется, оставим выкрутас! Сегодня что-то по-сердцу святая простота! Дадим свободу творчеству

Я к вам поспешу, мастера сочетания слов! Я вам подношу этот ворох бумажных цветов- Недаром я жизнь проходил

Так начинают. Года в два От мамки рвутся в тьму мелодий, Щебечут, свищут, — а слова Являются о третьем годе.

Стихи – занятье бесполезное? Удел взлохмаченных безумцев? Но мне и вам нужна поэзия, Как воздух, как

Для чего мне стихи? Я стихами лечусь – От депрессии сил, от уныния чувств, От бескрайней и черной вселенской

Я сделал вновь поэзию игрой В своем кругу. Веселой и серьезной Игрой — вязальной спицею, иглой Или на

Ах, какой сочинился стишок! Наслаждение, просто игрушка! Для души- нетяжёлый грешок, И для отдыха духа подушка!

И только песня упасёт И душу падшую обнимет, И только песня вознесёт И крылья слабые поднимет.

Скучают недописанные строки И темы незаконченные ждут… А заново намеченные сроки Навстречу мне стремительно бегут!

В шуме битвы со всем негативным, Что ведёт трудовой коллектив, Всё мне слышится тот, примитивный, Где-то

Хочу, чтоб стих был тонок, словно шелк, Не для того, чтоб в шепот перешел. Но я сейчас сжимаю стих в

Стихи растут, как звезды и как розы, Как красота — ненужная в семье. А на венцы и на апофеозы — Один

Слова соединить в минуту озаренья, Но услыхать, едва Погаснет свет зари: -Давай, не станем жить!

Пора любви, пора стихов Не одновременно приходят… Зажжется стих — молчит любовь, Придет любовь — стихи уходят.

В талантливых строчках всегда стократно И мыслей, и чувств полыхает свет, А там, где ни чувств и ни мыслей

Склонив головку набок, я глазки заведу, Чтоб слышать, как силлабы стучатся на ходу, Меняются местами

Я коснулся душ чужих, Точно струн, но струн моих. Я в них чутко всколыхнул Тихий звон, забытый гул.

Мой русский стих, живое слово Святыни сердца моего, Как звуки языка родного, Не тронет сердца твоего.

А знаете, я не люблю мастерства, Которое словно бы чтенье с листа Чужого, местами неясного текста, И

Не пост, не чин и не профессия — Она превыше всяких благ. И потому она — поэзия, Всё лучшее зовётся так.

Любопытно, забавно и тонко: Стих, почти непохожий на стих. Бормотанье сверчка и ребенка В совершенстве

Вторичность- как болезнь, и как бы ты упорно Из кожи вон не лез- всё будешь пешкой чёрной. За белой-

Молодой человек, ради Бога, Хоть верлибром пиши, хоть без знаков Препинанья, суди меня строго, В гроб

Тупым ножом стихи кромсают, Отрезав, судят да рядят, Потом едят, потом бросают. Куда бросают — не глядят.

Я сделал сто автопортретов, Да их показывать- кому? Я знаю множество секретов, Не интересных самому.

Поэзия — явление иной, Прекрасной жизни где-то по соседству С привычной нам, земной. Присмотримся же

Стихотворенье надел я на ветку. Бьется оно, не дается ветру. Просишь: «Сними его, не шути».

Долгие мысли, короткие песни. Ты о себе- это значит, о смерти. Пой о любви, это значит- о жизни.

В своих стихах он скукой дышит, Жужжаньем их наводит сон. Не говорю: зачем он пишет, Но для чего читает он?

Растет курьерский строительный темп. В бригадах в ударных — тыщи. И лишь, как рак на мели, без тем прозаик

Мои стишки как вешки Моих земных путей, Они как будто свечки В кромешной темноте. Но память тронет вешку-

Пусть говорят: поэзия — мечта, Горячки сердца бред ничтожный, Что мир ее есть мир пустой и ложный, И