Стихи о художниках
Любите живопись, поэты! Лишь ей, единственной, дано Души изменчивой приметы Переносить на полотно.
Пусть Живопись нас приютит, Мои терзанья прекратит. Единственная, кто дала Не знать мне и не делать зла,—
Прими мой дружеский совет: Писать тебе не надо Небесных ангелов портрет, Рисуй владыку ада!
Живописцы, окуните ваши кисти в суету дворов арбатских и в зарю, чтобы были ваши кисти, словно листья
Художник нам изобразил Глубокий обморок сирени И красок звучные ступени На холст как струпья положил.
Только голые камни, Поросшие мохом. Только клочья тумана На стланике мокром. Только грязные сопки За
Он верил в свой череп. Верил. Ему кричали: «Нелепо!» Но падали стены. Череп, Оказывается, был крепок.
Кисть художника везде находит тропы. И, к соблазну полисменов постовых, Неизвестные художники Европы
Не раз раздастся звон потешных бубенцов; Не раз, целуя лоб Карикатуры мрачной, Мы много дротиков растратим
Пытливым и чудотворящим взором Не ты ли обыденность опроверг, Еще средневековый старовер, Грядущим опьяненный
Художник, незнакомый с поощреньем, А знаешь ли? В тени пожить не грех: Не ослепляясь счастья опереньем
привыкнув ко всем безобразьям искал я их днем с фонарем но увы! износились проказы не забыться мне ни на чем!
Художник пишет. Властная рука Вселенную окутывает дымом. Круговоротом невообразимым Свивайся, красок
Слон-живописец написал пейзаж, Но раньше, чем послать его на вернисаж, Он пригласил друзей взглянуть
Вся красота, когда смеется небо, и вздох земли, когда сбегает снег, – все это ляжет вместе, как солома
Художники в широком смысле – Поэты, трагики, певцы, – Одни довольно быстро скисли, Другие, право, молодцы.
Неизвестный художник давнишнего века — Может, был он известен, но в узком кругу — Написал на холстине
Кто, когда, зачем, какой малярной кистью провел по этим чертам, бессмысленным, бывало, как небо, без
Всё в черно-белых, жизненных тонах, Ты видишь мир таким, ты сам художник. Ночные отражения в зеркалах
Грустен и весел вхожу, ваятель, в твою мастерскую: Гипсу ты мысли даешь, мрамор послушен тебе: Сколько
Художник – деятель искусства. В картинах отражает он События, природу, чувства, Связь поколений и времён.
Был и я художником когда-то, Хоть поверить в это трудновато. Покупал, не чуя в них души, Кисти, краски
Если художник неподкупный — Так распишет, что ой-ой. Он любой душе преступной Воздавать привык с лихвой.
Художник улыбнется. Новый тон Слегка добавит лучикам игривым… Песнь соловья возьмёт за камертон… К цветам
Бог создал мир из ничего. Учись, художник, у него,- И если твой талант крупица, Соделай с нею чудеса
Понаблюдаем за экраном, а холст пусть ждет своей поры, как будто мы в игру играем, и вот Вам правила игры.
Художник, так же, как поэт… Сюжет в себе переживает… Он оставляет в душах след… Хоть о последствиях не
Итог увяданья подводит октябрь. Природа вокруг тяжела, серьезна. В час осени крайний — так скучно локтям
Художники были со дня сотворения! Художники – это послы вдохновения! Искусство – картины их!
На холсте художник Петя Нарисует все на свете. Опускает в краску кисть И на холст ее хлобысть!
Вы скажете, что не разумен. Мой довод, но сдается мне, что тот, кто наяву рисует, порой рисует и во сне.
Бывают крылья у художников, Портных и железнодорожников, Но лишь художники открыли, Как прорастают эти крылья.
Не слушай их, когда с улыбкой злою Всю жизнь твою поставят на позор, И над твоей венчанной головою Толпа
Совсем не тот таинственный художник, Избороздивший Гофмановы сны,— Из той далекой и чужой весны Мне чудится
Художник медлит, дело к полдню. Срок сна его почти истек. Я голосом моим наполню его безмолвный монолог.
Словно волшебнику радужной сказки, Бог дал Художнику кисти и краски, Чудо – палитру, мольберт и холстину
Тщетно, художник, ты мнишь, что творений своих ты создатель! Вечно носились они над землею, незримые оку.
Мне все твоя мерещится работа, Твои благословенные труды: Лип, навсегда осенних, позолота И синь сегодня
Художник, воспитай ученика, Сил не жалей его ученья ради, Пусть вслед твоей ведет его рука Каракули по
Ты — художник. В руках твоих — краски. Мир мой — холст, нем под кистью твоей… Ты на нём написать волен
В жаркое лето и в зиму метельную, В дни ваших свадеб, торжеств, похорон, Жду, чтоб спугнул мою скуку
Ты кричишь, что я твой изувер, и, от ненависти хорошея, изгибаешь, как дерзкая зверь, голубой позвоночник и шею.
Размазан небосвод небрежно кистью. Дорога в бесконечность пролегла. Сентябрь торопливо красит листья
Хрустя по серой гальке, он прошел Покатый сад, взглянул по водоемам, Сел на скамью… За новым белым домом
Все впечатленья в звук и цвет И слово стройное теснились, И музы юношей гордились И говорили: «Он поэт!
Твои неумолимые глаза Прозрели все безбрежности момента. Попытку дерзкого эксперимента Венчали золото и бирюза.
Художник Писал свою дочь, Но она, Как лунная ночь, Уплыла с полотна. Хотел написать он Своих сыновей
Художник видит так. Поэт глядит иначе, Бесформенное облекая в плоть, В гармонию сливать удачу с неудачей
Ах, художник, как и прежде У мольберта не в себе… Красной краской по надежде, Черной краской по судьбе.