Стихи о художниках
Любите живопись, поэты! Лишь ей, единственной, дано Души изменчивой приметы Переносить на полотно.
Хрустя по серой гальке, он прошел Покатый сад, взглянул по водоемам, Сел на скамью… За новым белым домом
Все впечатленья в звук и цвет И слово стройное теснились, И музы юношей гордились И говорили: «Он поэт!
Твои неумолимые глаза Прозрели все безбрежности момента. Попытку дерзкого эксперимента Венчали золото и бирюза.
Художник Писал свою дочь, Но она, Как лунная ночь, Уплыла с полотна. Хотел написать он Своих сыновей
Художник видит так. Поэт глядит иначе, Бесформенное облекая в плоть, В гармонию сливать удачу с неудачей
Ах, художник, как и прежде У мольберта не в себе… Красной краской по надежде, Черной краской по судьбе.
Пусть Живопись нас приютит, Мои терзанья прекратит. Единственная, кто дала Не знать мне и не делать зла,—
Прими мой дружеский совет: Писать тебе не надо Небесных ангелов портрет, Рисуй владыку ада!
Живописцы, окуните ваши кисти в суету дворов арбатских и в зарю, чтобы были ваши кисти, словно листья
Художник нам изобразил Глубокий обморок сирени И красок звучные ступени На холст как струпья положил.
Только голые камни, Поросшие мохом. Только клочья тумана На стланике мокром. Только грязные сопки За
Он верил в свой череп. Верил. Ему кричали: «Нелепо!» Но падали стены. Череп, Оказывается, был крепок.
Кисть художника везде находит тропы. И, к соблазну полисменов постовых, Неизвестные художники Европы
Не раз раздастся звон потешных бубенцов; Не раз, целуя лоб Карикатуры мрачной, Мы много дротиков растратим
Пытливым и чудотворящим взором Не ты ли обыденность опроверг, Еще средневековый старовер, Грядущим опьяненный
Художник, незнакомый с поощреньем, А знаешь ли? В тени пожить не грех: Не ослепляясь счастья опереньем
привыкнув ко всем безобразьям искал я их днем с фонарем но увы! износились проказы не забыться мне ни на чем!
Художник пишет. Властная рука Вселенную окутывает дымом. Круговоротом невообразимым Свивайся, красок
Слон-живописец написал пейзаж, Но раньше, чем послать его на вернисаж, Он пригласил друзей взглянуть
Вся красота, когда смеется небо, и вздох земли, когда сбегает снег, – все это ляжет вместе, как солома
Художники в широком смысле – Поэты, трагики, певцы, – Одни довольно быстро скисли, Другие, право, молодцы.
Неизвестный художник давнишнего века — Может, был он известен, но в узком кругу — Написал на холстине
Кто, когда, зачем, какой малярной кистью провел по этим чертам, бессмысленным, бывало, как небо, без
Всё в черно-белых, жизненных тонах, Ты видишь мир таким, ты сам художник. Ночные отражения в зеркалах
Грустен и весел вхожу, ваятель, в твою мастерскую: Гипсу ты мысли даешь, мрамор послушен тебе: Сколько
Художник – деятель искусства. В картинах отражает он События, природу, чувства, Связь поколений и времён.
Был и я художником когда-то, Хоть поверить в это трудновато. Покупал, не чуя в них души, Кисти, краски
Если художник неподкупный — Так распишет, что ой-ой. Он любой душе преступной Воздавать привык с лихвой.
Художник улыбнется. Новый тон Слегка добавит лучикам игривым… Песнь соловья возьмёт за камертон… К цветам
Бог создал мир из ничего. Учись, художник, у него,- И если твой талант крупица, Соделай с нею чудеса
Понаблюдаем за экраном, а холст пусть ждет своей поры, как будто мы в игру играем, и вот Вам правила игры.
Художник, так же, как поэт… Сюжет в себе переживает… Он оставляет в душах след… Хоть о последствиях не
Итог увяданья подводит октябрь. Природа вокруг тяжела, серьезна. В час осени крайний — так скучно локтям
Художники были со дня сотворения! Художники – это послы вдохновения! Искусство – картины их!
На холсте художник Петя Нарисует все на свете. Опускает в краску кисть И на холст ее хлобысть!
Вы скажете, что не разумен. Мой довод, но сдается мне, что тот, кто наяву рисует, порой рисует и во сне.
Бывают крылья у художников, Портных и железнодорожников, Но лишь художники открыли, Как прорастают эти крылья.
Не слушай их, когда с улыбкой злою Всю жизнь твою поставят на позор, И над твоей венчанной головою Толпа
Совсем не тот таинственный художник, Избороздивший Гофмановы сны,— Из той далекой и чужой весны Мне чудится
Художник медлит, дело к полдню. Срок сна его почти истек. Я голосом моим наполню его безмолвный монолог.
Словно волшебнику радужной сказки, Бог дал Художнику кисти и краски, Чудо – палитру, мольберт и холстину
Тщетно, художник, ты мнишь, что творений своих ты создатель! Вечно носились они над землею, незримые оку.
Мне все твоя мерещится работа, Твои благословенные труды: Лип, навсегда осенних, позолота И синь сегодня
Художник, воспитай ученика, Сил не жалей его ученья ради, Пусть вслед твоей ведет его рука Каракули по
Ты — художник. В руках твоих — краски. Мир мой — холст, нем под кистью твоей… Ты на нём написать волен
В жаркое лето и в зиму метельную, В дни ваших свадеб, торжеств, похорон, Жду, чтоб спугнул мою скуку
Ты кричишь, что я твой изувер, и, от ненависти хорошея, изгибаешь, как дерзкая зверь, голубой позвоночник и шею.
Размазан небосвод небрежно кистью. Дорога в бесконечность пролегла. Сентябрь торопливо красит листья