Стихи современных поэтов

в пустом и забытом городе в водовороте бессоных ночей — лезвий я, наверняка, был бы голоден, если б был

ОВЦА Не спеша шагает с речки, В шубе ей тепло, как в печке. Подойдёт она к избе И зовёт меня: «БЕ-БЕ!

Наши шляпки, как колечки, Как колечки волн у речки. Сыроежек мы подружки, Нас зовут грибы…волнушки.

Ночью здесь человек лежал, глядя в неба тьму, вперив глаза в отсутствие чего бы то ни было.

Невозможно держать в памяти все человечество. Это — как увидеть завтрашнюю еду в только что вымытой посуде.

Стоит одиноко на севере диком Писатель с обросшею шеей и тиком Щеки, собирается выть. Один-одинешенек

Чтоб очередность осознать, Определю значенье качеств: Самой мне следует понять, Чем я живу, на что я трачусь.

Я несчастный сублимант, У меня один талант: Я страданья превращаю В говорильный диамант.

Сатурн толкает Солнце ввысь, Калеча, раня по дороге, С таким Сатурном уродись, — И жди тогда печалей многих.

Перо не в силах описать Тот час, когда все объяснилось. Быть может, это мне приснилось? Я обращаю время вспять.

Предназначенью подчиняясь, Вслепую тщась найти свой путь, Пытаюсь как-нибудь свернуть — И вновь обратно

Предвидя неизбежность пораженья И зная всю болезненность потерь, Я ввязываюсь в новое сраженье, Не думая

Коплю я знанье по крупицам, Ошибки совершая вновь: Опять творю себе любовь, Чтоб снова в ней разубедиться.

Словно древняя старушка за окном, Наслаждаюсь тишиною и теплом, Ни о чем не вспоминаю и молчу, Сердце

Наверх ведет спиральная тропа, Заботливо уложена камнями. Хранится аккуратно старина, Паря на древним

Служу не пушкинской строфе, По мне, чудн’о названье это; Хочу воздать в своем стихе Хвалу английскому сонету.

Увидеть, что такое карма нации, И как растут плоды колонизации, Могу я в Лондоне на Бейкер-стрит: Она

В купе известном одноместном Нажмёшь на жуткую педаль, — И вдруг откроется не бездна, Но — очарованная даль.

О, сердце бедное, молчи, Когда приходит миг разлуки. Кто виноват, что в эти руки Твои вложила я ключи?

Нынче нету в России Некрасова, Есть Иртеньев — он тоже поэт; Обладатель таланта прекрасного: Ироничен

Я наблюдаю с интересом За торопящимся прогрессом: Все эти гаджеты, навесы — Чудесней не было чудес.

Прибавлю две жемчужины к собранью, К моей коллекции минут счастливых, Столь небогатой, сколько и бесценной

Женщина не с возрастом меняется, Женщина меняется с мужчиной На которого она ровняется: Умный, ласковый

Я повторяю сказанное мной, Чтоб убедиться: я чего-то ст’ою, И если в чем-то я была смешной, То в чем-то

Счастье, ты не покинешь меня. Я тебя приручу. Поводок пристегнув, на запястье его накручу. Приучу тебя

Как можно накормить поэта? Никто не думает об этом, Еда поэту не нужна. Поэту нужно быть аскетом, Справляться

Над головой — чужие звезды, У ног ворчит чужой прибой… Все, что запуталось непросто, Исчезло здесь само собой.

Верни мне сердце. Ждать устав, Я больше не живу надеждой. Уходят годы, грудь пуста, И нет восторженности прежней.

о, Господи, как хочется домой! в свой тихий дворик с диким виноградом, где пляшут тени яблочного сада

Когда воображаю Лондон (Ленясь поездки в полчаса), Там, где в сгущении народном Звучат планеты голоса

Европа, превзошедшая весь мир, Достигшая в трудах вершин незримых, Смешавшись с чужеродными детьми, Хиреет

Идёт по улице,бубнит, Не сумасшедшая,но всё же… Кому-то что-то говорит И постоянно корчит рожу.

Гляжу на кущи Бельведера: Их геометрия проста — Живут, острижены примерно, Мечтать о воле перестав.

Сижу на мраморном пороге, Ступни в потоке вод держа… Там, за рекою, вдоль дороги Неяркие огни дрожат.

Прекрасно странствовать по свету, Знать виды, нравы и меню. Свободы дар! Возможность эту Я исключительно ценю.

Казалось вовсе невозможным Найти великую любовь; Обманный блеск надежд ничтожных Я отгоняла вновь и вновь.

Уменье составлять слова — Еще отнюдь не дар поэта: Нужны вдобавок голова И сердце. Помните об этом.

Когда успеха ожиданье Смущает беспокойный ум, Найду занятие ему — Для отвлечения желанья.

Какая странная идея: Любить врагов. Зачем при личном-то вреде я Создам любовь? На самом деле это просто

Я не люблю конфликтов и проблем, Гораздо лучше жить со всеми в мире, В прекрасном мире арий и поэм, Где

Что я могу назвать везеньем? Когда уд’ался жизни путь? Отважный дух, избегший тленья Иль изобретший что-нибудь?

Четыре года рядом с ним… Моя нерадостная дата. Я им наказана одним За то, что в чем-то виновата.

О нет, не спрашивай меня, Зачем я чувствам подчиняюсь: Нелегкого пера касаюсь Лишь мысль и боль соединя.

Полны ряды могильных плит Таинственной латыни, Здесь и король, и фаворит Покоятся поныне. Вон там — другой

Мое неистовое Солнце — Беда для тех, кого люблю… Привычный и печальный нонсенс: Сама сгорая, их гублю.

Куда девались все святые, Бойцы на праведном пути? Какие вихри суетливо Их закрутили-унесли?

Казалось бы, в наш просвещенный век, Зачем нужны маркизы и бароны? Ведь равен человеку человек, Дворяне

Я в первый раз за много лет Горжусь тобой, моя Россия: Сегодня ты безумной силе Дала достойнейший ответ.

Зачем мне знание открыто? Слаб’а и гр’ешна для него: Я не могу объять всего, И нынче что-то вновь забыто.

Порвалась грусть, и я почти Ван Гог. Слижи с меня слезу скорее, Бог. Мой правый глаз — борис, а левый