Стихи Дмитрия Быкова

Нет, уж лучше эти, с модерном и постмодерном, С их болотным светом, гнилушечным и неверным, С безразличием

Он обязательно придет, Какой-нибудь другой, Самовлюбленный идиот, Восторженный изгой, Из всех богоугодных

Вся жизнь моя обводит, как Обводной канал, ту мысль, что все проходит, то есть нам никто не врал.

И если есть предел времен, То зыбкий их объем Меж нами так распределен, Чтоб каждый при своем.

Вы прелестны, особенно в синем своем сарафане, Оттеняющем косу — тяжелую, цвета жнивья. Вас равно обожают

А мне никогда ничего не прощали: Ни юноша бледный, пылавший прыщами, Ни старец в алмазном венце седины

Если б я не боялся тюрьмы и сумы, И новейшей чумы, и ближайшей зимы, Пьяной стычки, прилипчивой клички

Одиночеству надо учиться. Пока Одиночества нету. Привыкай не жалеть о конфете, пока Только думаешь, съесть

Михайлов стоит около метро и просит подаяния. Ему подают скупо, потому что молодой, здоровый и пока еще

// Пришла и села… // А. Фет // Я, вероятно, терзаю Музу. // И. Бродский Прежде она прилетала чаще.

Андрею Шемякину Адам вернулся в рай. От праведных трудов. На краткосрочный отдых. Прогулки по садам

Дача. Утро. Тишина. Долгий ряд словес, Закругляющихся на «Лес», «небес», «древес». Пыль. Штакетник.