Стихи Маргариты Алигер
Прошли года, затягивая шрамы, как след в песке — касание волны, и пряничные вяземские храмы стоят, как
С пулей в сердце я живу на свете. Мне еще нескоро умереть. Снег идет. Светло. Играют дети. Можно плакать
Тополей влюбленное цветенье вдоль по Ленинградскому шоссе… Первое мое стихотворенье на твоей газетной
Сквозь перезревающее лето паутинки искрами летят. Жарко. Облака над сельсоветом белые и круглые стоят.
И все-таки настаиваю я, и все-таки настаивает разум: виновна ли змея в том, что она змея, иль дикобраз
Крестьянский дом в Пасанаури. Ночлега доброго уют. …Вдали играют на чонгури и песню юноши поют.
Мы будем суровы и откровенны. Мы лампу закроем газетным листом. О самом прекрасном, о самом простом разговаривать будем мы.
Поручик двадцати шести годов, прости меня, прости за то, что дважды двадцать шесть на свете я была и есть.
Все мне снится: весна в природе. Все мне снится: весны родней, легкий на ногу, ты проходишь узкой улицею моей.
Как странно томит нежаркое лето звучаньем, плывущим со всех сторон, как будто бы колокол грянул где-то
Откуда б я ни уезжала, перед отъездом всякий раз тужу: все впопыхах, вое мало! Не дожила, не додышала…
Я хочу быть твоею милой. Я хочу быть твоею силой, свежим ветром, насущным хлебом, над тобою летящим небом.
Что за ночь на свете, что за ночь! Тихо как… Сейчас случится чудо. Я услышу голос твой: «Мне худо!
Подживает рана ножевая. Поболит нет-нет, а все не так. Подживает, подавая знак: — Подымайся!
Я вижу в окно человека, который идет не спеша по склону двадцатого века, сухую листву вороша.
Осень только веялась за работу, только вынула кисть и резец, положила кой-где позолоту, кое-где уронила
У вас, наверно, осень хороша! Легко откинув голову без шапки, пройти бы мне аллеей, вороша сухой листвы
Три с лишком. Почти что четыре. По-нашему вышло. Отбой. Победа — хозяйка на пире. Так вот ты какая собой!
Этого года неяркое лето. В маленьких елках бревенчатый дом. Август, а сердце еще не согрето.
Поезда Окружной дороги раскричались, как петухи. Встав на цыпочки на пороге, входит утро в мои стихи