Стихи о музыке

Я в комнате той, на диване промятом, где пахнет мастикой и кленом сухим, наполненной музыкой и закатом

1. все кончено все разгромлено и война окончена но те же деревья те же в небе движутся облака при этом

I Я слышал музыку миров!.. Луна янтарная сияла Над тучным бархатом лугов; Качаясь, роща засыпала….

Вот люди: Моцарт и Сальери. Один, восторженный, парил. Другой безумца к высшей мере, Продумав всё, приговорил.

Мелодии: та хороша, А эта – прелестна… Наверно, музыка – душа, Чем нам и интересна! Её дыхание – в крови

Один музыкант объяснил мне пространно, Что будто гитара свой век отжила: Заменят гитару электроорганы

В ресторане было от электричества рыжо́. Кресла облиты в дамскую мякоть. Когда обиженный выбежал дирижёр

Слепые блуждают ночью. Ночью намного проще. Перейти через площадь. Слепые живут наощупь. Наощупь, трогая

Пока еще звезды последние не отгорели, вы встаньте, вы встаньте с постели, сойдите к дворам, туда, где

Нет на свете лучше инструмента: Голоса, что музыкой живёт. Нет для сердца лучшего момента, Если хор возвышенно

Закинув на спину трубу, Как бремя золотое, Он шел, в обиде на судьбу. За ним бежали двое. Один, сжимая

Я музыку страстно люблю, но порою Настроено ухо так нежно, что трубы, Литавры и флейты, и скрипки — не

Музыки бесполезные звуки, лишние звуки, неприменяемые тоны, болью не вызванные стоны. Не обоснована ведь

Я в музыку порой иду, как и океан, Пленительный, опасный— Чтоб устремить ладью сквозь морок и туман К

П. Чайковскому К отъезду музыканта-друга Мой стих минорный тон берет, И нашей старой дружбы фуга, Все

Музыка, закрученная туго в иссиня-черные пластинки,- так закручивают черные косы в пучок мексиканки и

Продолжается музыка возле меня. Я играть не умею. Я слушаю только. Вот тарелки, серебряным звоном звеня

Порою музыка объемлет дух, как море: О бледная звезда, Под черной крышей туч, в эфирных бездн просторе

Странный звук издавала в тот вечер старинная скрипка: Человеческим горем — и женским! — звучал ее плач.

Когда его били фашисты в концлагере и ухмылялись: «Попался…» — он прятал одно — свои руки костлявые

Мрачен был косоугольный зал. Зрители отсутствовали. Лампы Чахли, незаправленные. Кто-то, Изогнувшись

Люблю, Марина, что тебя, как всех, что, — как меня, — озябшею гортанью не говорю: тебя — как свет!

Что песня? Из подполья в поднебесье Она летит. На то она и песня. А где заснет? А где должна проснуться

Жил-был музыкант Амадей Фарадон, Амадей Николай Фарадон. Когда он на флейте играл тю-лю-лю, лягушки плясали

Я никогда не понимал, Искусства музыки священной, А ныне слух мой различал В ней чей-то голос сокровенный.

Когда и правая и левая рука Чрез волшебство поют на клавишах двухцветных, И звездною росой обрызгана

I Когда-нибудь и мы расскажем, Как мы живем иным пейзажем, Где море озаряет нас, Где пишет на песке

Тебя я обнимаю,— И радуга к реке, И облака пылают На Божеской руке. Смеешься,— дождь на солнце, Росится

Мы ищем – рифму или ритм… Но что это, о Боже, — Ведь даже воздух говорит Тому, кто слушать может!

Что такое ноты? Это семь птенцов. Что такое ноты? Это трель скворцов, Это до рассвета соловьи в садах…

Какая участь нас постигла, как повезло нам в этот час, когда бегущая пластинка одна лишь разделяла нас!

1 Я жил над школой музыкальной, По коридорам, подо мной, То скрипки плавно и печально, Как рыбы, плыли

Льются звуки, печалью глубокой. Бесконечной тоскою полны: То рассыплются трелью высокой, То замрут тихим

Сквозь музыку и радость встречи Банально-бальный разговор — Твои сияющие плечи, Твой романтично-лживый взор.

Он счастья ждал… Когда ему дались Все звуки мира — От громов гремучих До лепета листвы; Когда дались

О чем поете утром, тенора?.. Их может слушать всяк, кому охота. Что ж, директивным росчерком пера не

Звучало море в грани берегов. Когда все вещи мира были юны, Слагались многопевные буруны, В них был и

— Откуда музыка? — Не знаю. Я Сумерничал здесь в уголку и думал: Что сладко жить, что (все-таки) любовь

Ещё звучит в моих ушах Седьмого вальса легкий шаг, Как вешний ветерок, Как трепетанье птичьих крыл, Как

Сцена I Комната. Сальери Все говорят: нет правды на земле. Но правды нет — и выше. Для меня Так это ясно

Ну что тебе надо еще от меня? Чугунна ограда. Улыбка темна. Я музыка горя, ты музыка лада, ты яблоко