Стихи о музыке

О чем поете утром, тенора?.. Их может слушать всяк, кому охота. Что ж, директивным росчерком пера не

Звучало море в грани берегов. Когда все вещи мира были юны, Слагались многопевные буруны, В них был и

— Откуда музыка? — Не знаю. Я Сумерничал здесь в уголку и думал: Что сладко жить, что (все-таки) любовь

Ещё звучит в моих ушах Седьмого вальса легкий шаг, Как вешний ветерок, Как трепетанье птичьих крыл, Как

Сцена I Комната. Сальери Все говорят: нет правды на земле. Но правды нет — и выше. Для меня Так это ясно

Темно, темно! На улице пустынно… Под музыку осеннего дождя Иду во тьме… Таинственно и длинно Путь стелется

В тот самый день, когда твои созвучья Преодолели сложный мир труда, Свет пересилил свет, прошла сквозь

Звучал орган и вслед ему Струился звук виолончели, Как будто Божии качели Спустились к сердцу моему.

Мне снилась музыка… Я звуки чистые ловил На острия дрожащих веток, Ко мне летели соловьи. Сквозь вьюгу

Каждый день под окошком он заводит шарманку. Монотонно и сонно он поет об одном. Плачет старое небо

О, говори хоть ты со мной, Подруга семиструнная! Душа полна такой тоской, А ночь такая лунная!

Послушайте симфонию весны. Войдите в сад, Когда он расцветает, Где яблони, Одетые цветами, В задумчивость

В симфонической буре оркестра Наступает порой тишина, И тогда после страстного presto, Чуть вздыхая

Я музыкальным чувством обладаю, Я для любви возвышенной рожден И ни на что ее не променяю,- Я в стройные

Без свирели, без флейты, без скрипки, Без певучести соловья Что бы значили эти улыбки, Что везде караулят меня?

Скрипучей старой телегой устало Сползала ночь на застывший закат… И там, где света полоска осталась

В стройных звуках льются песни Гармонической волной; По душе волшебно ходят И проходят с быстротой.

Стихия музыки — могучая стихия. Она чем непонятней, тем сильней. Глаза мои, бездонные, сухие, Слезами

Д.Д.Шостаковичу В ней что-то чудотворное горит, И на глазах ее края гранятся. Она одна со мною говорит

Берёзовая роща – это арфа: На ней играет набежавший ветер Простую, незатейливую песню… К дороге подошедший

Сияла ночь. Луной был полон сад. Лежали Лучи у наших ног в гостиной без огней. Рояль был весь раскрыт

Жил Александр Герцевич, Еврейский музыкант, — Он Шуберта наверчивал, Как чистый бриллиант. И всласть

Вот музыка та, под которую мне хочется плакать и петь. Возьмите себе оратории, и дробь барабанов, и медь.

Люблю наивно с музыкой шкатулки. Их нежных песенок хрусталь; Как светлые осенние прогулки, Они баюкают печаль.

Целует клавиши прелестная рука; И в сером сумраке, немного розоватом, Они блестят; напев на крыльях мотылька

За Паганини длиннопалым Бегут цыганскою гурьбой — Кто с чохом чех, кто с польским балом, А кто с венгерской немчурой.

Когда наступает вечер, их становится больше. Они как будто выходят из серых замерзших стен.

Мир эстрады, как прежде, неистов. Только есть измененье в судьбе: Выбегают на сцену «артисты» — Аплодируют…

Натянулись гитарные струны, Сердце ждет. Только тронь его голосом юным— Запоет! И старик перед хором

Так было: весна голубела, И женщина древних веков Огонь разводила и пела Под щёлканье шустрых щеглов.

Вот ноты звонкие органа то порознь вступают, то вдвоем, и шелковые петельки аркана на горле стягиваются моем.

Четвертый день хлестали ливни с гор… В таверне ни души. Дымит камин. Напрасно дверь хозяин отворяет И

Закат ударил в окна красные И, как по клавишам стуча, Запел свои напевы страстные; А ветер с буйством

И они в звуках песни, как рыбы в воде, Плавали, плавали! И тревожили ночь, благовонную ночь, Звуками, звуками!

И только хочется молчать – Ни звука и ни жеста! Чтоб только, только б не прервать Волшебного сюжета;

В минуты музыки печальной Я представляю желтый плес, И голос женщины прощальный, И шум порывистых берез

Недавно прочёл в газете: в результате множества наблюдений над жизнью и разнообразными формами привидений

Казалось, что он спешил жить, спешил рассказать всё и всем, спешил создавать и любить. и знал, что умрёт

Копну могучей шевелюры На струны скрипки уронив, Скрипач пилил из увертюры Какой-то сбивчивый мотив.

Немного дней таких в году В начале самом лета, Когда играет нам в саду Соловушкина флейта. Пускай не

Ну что тебе надо еще от меня? Чугунна ограда. Улыбка темна. Я музыка горя, ты музыка лада, ты яблоко