Стихи про дом
Если дорог тебе твой дом, Где ты русским выкормлен был, Под бревенчатым потолком, Где ты, в люльке качаясь, плыл;
Низкий дом с голубыми ставнями, Не забыть мне тебя никогда,— Слишком были такими недавними Отзвучавшие
Я покинул родимый дом, Голубую оставил Русь. В три звезды березняк над прудом Теплит матери старой грусть.
О сколько в этом доме книг! Внимательно всмотрись – Здесь тысячи друзей твоих На полках улеглись.
Словно крыша над землёю, Голубые небеса. А под крышей голубою – Реки, горы и леса. Океаны, пароходы
Семья — ералаш, а знакомые — нытики, Смешной карнавал мелюзги. От службы, от дружбы, от прелой политики
Ломали старый деревянный дом. Уехали жильцы со всем добром — С диванами, кастрюлями, цветами, Косыми
Семья и дом – как свет и хлеб. Родной очаг – земля и небо. В спасение даны тебе, в каких бы ты заботах не был.
А в доме, где жила я много лет, откуда я ушла зимой блокадной, по вечерам опять в окошках свет.
Дом разнесло. Вода струями хлещет Наружу из водопроводных труб. На мостовую вывалены вещи, Разбитый дом
Сколько раз я мечтала в долгой жизни своей постоять, как бывало, возле этих дверей. В эти стены вглядеться
Мне дома сейчас не сидится, Любые хоромы тесны. На крошечных флейтах синицы Торопят походку весны.
Запах дома, запах дыма, Горько-сладкий дым степной Тонкой струйкой мимо, мимо — Надо мною, надо мной.
Из-под нахмуренных бровей Дом — будто юности моей День, будто молодость моя Меня встречает: — Здравствуй, я!
Эта улица мне знакома, И знаком этот низенький дом. Проводов голубая солома Опрокинулась над окном.
Сосновый дом, где ввек не сыщешь пыли, Где мама молода и нестрога И где на подоконниках застыли Столетников
Не осталось тут дома, где могут на бедность подать… Тучи над горами.
вот дом с голубой фреской. в доме только добрые вести, и пусть нажат «random», в плейлисте только любимые песни.
Дом, в который не стучатся: Нищим нечего беречь. Дом, в котором — не смущаться: Можно сесть, а можно лечь.
Из дома вышел человек С дубинкой и мешком И в дальний путь, И в дальний путь Отправился пешком.
Пахнет рыхлыми драченами; У порога в дежке квас, Над печурками точеными Тараканы лезут в паз.
Был бомбой дом как бы шутя расколот. Убитых выносили до зари. И ветер подымал убогий полог, Случайно
А семья – это дом, Это двое и третий, И, быть может, четвёртый, И пятый потом. Это тёплые строки В желанном
Дом, с зеленою гущей: Кущ зеленою кровью… Где покончила — пуще Чем с собою: с любовью.
В темном лесе, за рекой, Стоит домик небольшой, С двумя светлыми окнами, С распашными воротами.
Дверь отперта. Переступи порог. Мой дом раскрыт навстречу всех дорог. В прохладных кельях, беленных известкой
Есть пустые дома в стороне от дорог, Вид которых приятен лишь вору — Заколочены досками, Окна смотрят
Строитель, возведи мне дом, без шуток, в самом деле, чтобы леса росли на нем и чтобы птицы пели.
Вы, с квадратными окошками, невысокие дома,— Здравствуй, здравствуй, петербургская несуровая зима!
Народный Дом, курятник радости, Амбар волшебного житья, Корыто праздничное страсти, Густое пекло бытия!
Не вернусь я в отчий дом, Вечно странствующий странник. Об ушедшем над прудом Пусть тоскует коноплянник.
Дом, как известно всем давно, — Это не стены, не окно, Это не стулья со столом: Это не дом.
Как хорошо проснуться утром дома, Где все, казалось бы, вам издавна знакомо, Но где так празднично в
Благословляю новоселье, Куда домашний свой кумир Ты перенес — а с ним веселье, Свободный труд и сладкий мир.
Имя Пушкинского Дома В Академии Наук! Звук понятный и знакомый, Не пустой для сердца звук! Пушкин!
Каждый дом меня как-будто знает. Окна так приветливо глядят. Вот тот крайний чуть-ли не кивает, Чуть-ли
В этом доме большом раньше пьянка была Много дней, много дней, Ведь в Каретном ряду первый дом от угла
Я от взгляда её краснею, Любуясь жилкой на виске, Но наша сердечная дружба с нею Дом, построенный на песке.
Мой дом везде, где есть небесный свод, Где только слышны звуки песен, Всё, в чем есть искра жизни, в
Подписан будет мир, и вдруг к тебе домой, К двенадцати часам, шумя, смеясь, пророча, Как в дни войны
Заходите, пожалуйста. Это Стол поэта. Кушетка поэта. Книжный шкаф. Умывальник. Кровать. Это штора — окно
Где ты, где ты, отчий дом, Гревший спину под бугром? Синий, синий мой цветок, Неприхоженный песок.
Одолела слабость злая, Ни подняться, ни вздохнуть: Девятнадцатого мая На разведке ранен в грудь.
Дикий ветер окна рвет. В доме человек бессонный, Непогодой потрясенный, О любви безбожно врёт.
Опять знакомый дом, опять знакомый сад И счастья детские воспоминанья! Я отвыкал от них… и снова грустно
Что за дом притих, Погружён во мрак, На семи лихих Продувных ветрах, Всеми окнами Обратясь во мрак, А
Столько было за спиною Городов, местечек, сел, Что в село свое родное Не заметил, как вошел.
Как приятно возвращаться в этот дом. Я вхожу в него, уверенный в одном – Что меня здесь встретит ужин
В. Ф. Ходасевичу Всё спит в молчанье гулком. За фонарем фонарь Над Мертвым переулком Колеблет свой янтарь.
Дома-то высокие! Потолки — низкие. Глядеть красиво, а проживать скучно в таких одинаковых, как пятаки