Стихи про дом

Есть пустые дома в стороне от дорог, Вид которых приятен лишь вору — Заколочены досками, Окна смотрят

Строитель, возведи мне дом, без шуток, в самом деле, чтобы леса росли на нем и чтобы птицы пели.

Вы, с квадратными окошками, невысокие дома,— Здравствуй, здравствуй, петербургская несуровая зима!

Народный Дом, курятник радости, Амбар волшебного житья, Корыто праздничное страсти, Густое пекло бытия!

Не вернусь я в отчий дом, Вечно странствующий странник. Об ушедшем над прудом Пусть тоскует коноплянник.

Дом, как известно всем давно, — Это не стены, не окно, Это не стулья со столом: Это не дом.

Как хорошо проснуться утром дома, Где все, казалось бы, вам издавна знакомо, Но где так празднично в

Благословляю новоселье, Куда домашний свой кумир Ты перенес — а с ним веселье, Свободный труд и сладкий мир.

Имя Пушкинского Дома В Академии Наук! Звук понятный и знакомый, Не пустой для сердца звук! Пушкин!

Каждый дом меня как-будто знает. Окна так приветливо глядят. Вот тот крайний чуть-ли не кивает, Чуть-ли

В этом доме большом раньше пьянка была Много дней, много дней, Ведь в Каретном ряду первый дом от угла

Я от взгляда её краснею, Любуясь жилкой на виске, Но наша сердечная дружба с нею Дом, построенный на песке.

Мой дом везде, где есть небесный свод, Где только слышны звуки песен, Всё, в чем есть искра жизни, в

Подписан будет мир, и вдруг к тебе домой, К двенадцати часам, шумя, смеясь, пророча, Как в дни войны

Заходите, пожалуйста. Это Стол поэта. Кушетка поэта. Книжный шкаф. Умывальник. Кровать. Это штора — окно

Где ты, где ты, отчий дом, Гревший спину под бугром? Синий, синий мой цветок, Неприхоженный песок.

Одолела слабость злая, Ни подняться, ни вздохнуть: Девятнадцатого мая На разведке ранен в грудь.

Дикий ветер окна рвет. В доме человек бессонный, Непогодой потрясенный, О любви безбожно врёт.

Опять знакомый дом, опять знакомый сад И счастья детские воспоминанья! Я отвыкал от них… и снова грустно

Что за дом притих, Погружён во мрак, На семи лихих Продувных ветрах, Всеми окнами Обратясь во мрак, А

Столько было за спиною Городов, местечек, сел, Что в село свое родное Не заметил, как вошел.

Как приятно возвращаться в этот дом. Я вхожу в него, уверенный в одном – Что меня здесь встретит ужин

В. Ф. Ходасевичу Всё спит в молчанье гулком. За фонарем фонарь Над Мертвым переулком Колеблет свой янтарь.

Дома-то высокие! Потолки — низкие. Глядеть красиво, а проживать скучно в таких одинаковых, как пятаки

Если я богат, как царь морской, Крикни только мне: «Лови блесну!» — Мир подводный и надводный свой, Не

Стал холоден мой тёплый старый дом. Как батарея, доброта остыла. И губы произносят лишь с трудом Привычное

Как хорошо, легко бывает дома, Где всё уютно, близко и знакомо; Там от проблем укрыться можно мне всегда

о, Господи, как хочется домой! в свой тихий дворик с диким виноградом, где пляшут тени яблочного сада