Стихи Тушновой Вероники

Почему говорится: «Его не стало», если мы ощущаем его непрестанно, если любим его, вспоминаем, если —

Кто-то в проруби тонет. Пустынно, темно. Глубь чернеет опасно, бездонно. Кем ты станешь? На выбор мгновенье одно.

Я в снегу подтаявшем, около ствола, гладенькую, мокрую шишку подняла. А теперь в кармане я ее ношу, выну

Всегда так было и всегда так будет: ты забываешь обо мне порой, твой скучный взгляд порой мне сердце

Счастливо и необъяснимо происходящее со мной: не радость, нет — я не любима — и не весна тому виной.

Биенье сердца моего, тепло доверчивого тела… Как мало взял ты из того, что я отдать тебе хотела.

На рассветной поре туча спит на горе, залегла за хребтом ватным серым жгутом. На рассветной поре ветер

Просто синей краской на бумаге неразборчивых значков ряды, а как будто бы глоток из фляги умирающему без воды.

Людские души — души разные, не перечислить их, не счесть. Есть злые, добрые и праздные и грозовые души есть.

Ни зяблика, ни славки, ни грача. Стволы в тумане. Гаснет день короткий. Лесной костер грызет сушняк

Воздух пьяный — нет спасения, с ног сбивают два глотка. Облака уже весенние, кучевые облака.

Вот и город. Первая застава. Первые трамваи на кругу. Очень я, наверное, устала, если улыбнуться не могу.

Ты все еще тревожишься — что будет? А ничего. Все будет так, как есть. Поговорят, осудят, позабудут,—

Шагаю хвойною опушкой, и улыбаюсь, и пою, и жестяной помятой кружкой из родничка лесного пью.

Никогда мы не были так далеки, Но забыв обиды свои, Самым злым доказательствам вопреки Верю в прочность любви.

                               Н. Л. Чистякову Порой он был ворчливым оттого, что полшага до старости осталось.

Помнишь, как залетела в окно синица, Какого наделала переполоху? Не сердись на свою залетную птицу, сама

Года прошли, а помню, как теперь, фанерой заколоченную дверь, написанную мелом цифру «шесть», светильника

Я помню, где-то, далеко вначале, наплававшись до дрожи поутру, на деревенском стареньком причале сушила